Flores

Foi flor, laranja, que despdaçou-se em lembranças desta loucura. Foi-se flor, verde, que nao amadureceu e morreu nos braços meus. Foi-se já a flor do inverno, que em atento amor deixou quietas as vazias histórias do livro interminado. Deixou-se entrar o vazio, fechou-se a janela para a brisa do novo horizonte. As belas palavras se esqueceram. O trocado virou belo, o erudito pacato e o sério foi riso.
Foram-se os crisanteos, sem perfume sem pétalas, sem beleza. Caiu em leite copo, murcho e negro, despedaçando o jasmim.
Deixou-se às viúvas, espetou-se na rosa, encravou-se na morte... E nem sequer teve tempo de florescer...