In the Rain

2011-10-03T13:47:00.002-03:00

Wikileaks foi uma invenção criada para se dizer aquilo que nós de certa forma já sabemos. Afinal, é ingênuo imaginar que os EUA não espionem o Brasil, ou que a corrupção seja apenas uma dádiva brasileira. Ao serem revelados, esses documentos mostram o óbvio: o mundo é humano e como humanos somos feitos de bem e mal, certo e errado.

2011-09-26T21:29:00.002-03:00

Just keep walking and finally rise!

2011-08-01T17:53:00.001-03:00

Somos todos irmãos, órfãos, filhos de uma mesma realidade que já não nos pertence mais. Caímos num outro mundo, o mundo real, cheio de pequenos detalhes os quais não estávamos acostumados a encarar.

È estranho perceber que a nostalgia nos cerca, todos nós, e que as nossas risadas se concentram num mundo que não simplesmente é mais nosso.

2011-07-25T17:06:00.002-03:00

Vou-me Embora pra Pasárgada

Manuel Bandeira

Vou-me embora pra Pasárgada

Lá sou amigo do rei

Lá tenho a mulher que eu quero

Na cama que escolherei

Vou-me embora pra Pasárgada
Vou-me embora pra Pasárgada

Aqui eu não sou feliz

Lá a existência é uma aventura

De tal modo inconseqüente

Que Joana a Louca de Espanha

Rainha e falsa demente

Vem a ser contraparente

Da nora que nunca tive

E como farei ginástica

Andarei de bicicleta

Montarei em burro brabo

Subirei no pau-de-sebo

Tomarei banhos de mar!

E quando estiver cansado

Deito na beira do rio

Mando chamar a mãe-d'água

Pra me contar as histórias

Que no tempo de eu menino

Rosa vinha me contar

Vou-me embora pra Pasárgada

Em Pasárgada tem tudo

É outra civilização

Tem um processo seguro

De impedir a concepção

Tem telefone automático

Tem alcalóide à vontade

Tem prostitutas bonitas

Para a gente namorar

E quando eu estiver mais triste

Mas triste de não ter jeito

Quando de noite me der

Vontade de me matar

— Lá sou amigo do rei —

Terei a mulher que eu quero

Na cama que escolherei

Vou-me embora pra Pasárgada.

2011-03-31T21:15:00.001-03:00

Duas vezes na mesma semana, dois baldes de água fria. Podia vir algo bom dessa vez, não é?

2011-02-23T18:19:00.001-03:00

Um tiro no pé

Eu pensei em te atirar da ponte, em te guardar comigo, em desaparecer do mundo. Pensei também que poderíamos viver em nosso mundo inexistente. Mas eu o que pensei já faz tempo. Tempo suficiente para entender que o tempo simplesmente se passou.
Não existe mais distância entre nós, eu a joguei da ponte, junto com você e todos os restos que insisti em guardar.

2011-02-03T16:50:00.001-02:00

2011-01-21T01:08:00.000-02:00

O que eu sinto por vc, só eu sei. O q sinto por vc 'e meu, só meu, e de mais ninguém.

2011-01-15T23:21:00.000-02:00

Sem cedilhas e com alguns errinhos ainda. Mas saiu do forno agora

Catastrofe

Vermelho ou rosa? Fosco? Brilhante? Fuxia e Garota verão? Sinto-me indecisa e levo várias cores para o quarto. Enquanto decido pela cor, ligo a TV, afim de quebrar aquele silêncio estranho de estar só em casa. A novela me é indiferente. Em contraste, meus olhos atentos preenchem as unhas, borrando-as o mínimo possivel nos cantos.
"Uma mulher já foi encontrada" ouco de relance falar a TV. "Impossível de prever quando a região serrana voltará a ser a mesma" Meus olhos agora procuram-na, o telejornal é tenso, rechado de notícias das chuvas, uma após a outra. Dou os ombros "Mais uma vez, ganhando em cima da desgraća dos outros, penso ligeiramente irritada.
As notícias prossegeuem. Limpo os catinhos borrados. Mães chorosas. Base fixadora. Criancas orfãs. Óleo secante. Resgates milagrosos. Ah! Milagre, estão impecáveis. Sorrio apreciando as unhas e por detrás dos dedos, na TV, sorri também a entrevistada que acabou, pessoalmente, de entregar as doacões aos desabrigados. Aos poucos baixo minha mão afim de ver melhor a tela, murmurando aflita o fato de não der doado sequer um grão de arroz e repentinamente desmorono em remorso.
Aquelas criancas com as quais nunca me importei, vítimas daquela tragédia que não sei bem qual é, afetadas pelo rio que todo ano enche e por aquelas casas desbarrancadas que não deveriam estar ali... Meu deus, que horror, que horror! Meu coracao pesa, corro à dispensa, sentindo--me aflita ao procurar feijão, bolachas, água potável e barrinhas de ceral diet. De uma vez meto a mão no armário e aquele saco de arroz, tão transparente e plástico, raspa em meu indicador direito, estragando a combinacão perfeita de Garota verão e Fuxia. O chão me falta novamente, e atordoada largo o quer que eu tenha em mãos, afim de achar acetona, palito e algodão. De volta ao quarto, tento corrigir a catástrofe. Arrumo atenta o esmalte e antes mesmo que o tenha aplicado óleo secante observo mais uma vez a TV. Outra novela, um pequeno alívio. Um casal se beija e meu olhar se perde por alguns segundos naquela cena. Vagarosamente meu coracao enche-se de esperanca e por um instante penso que o mundo não poderia ser tão cruel para ninguém. A solucão deveria ser simples, tal qual é recombinar duas cores distintas numa unha estragada.

2011-01-14T20:27:00.002-02:00

Pra quem não viu o vídeo da formatura de cinema 2010.

2010-12-07T15:57:00.000-02:00

Clarice 2.0. Com algumas alterações.

Clarice e o medo do escuro.

Pequenina e medrosa era Clarice, e quando criança a brisa da noite lhe era assustadora. As criaturas que tem medo da luz saem à noite de seus esconderijos para se alimentar da carne infantil, pensava ela tremendo por baixo dos cobertores. Por isso, Clarice não dormia e aprendeu que o mundo à noite sempre lhe seria um lugar completamente diferente.

Clarice tinha muito medo dos monstros que moravam em seu quarto e lhe falavam ao pé do ouvido. Clarice aprendeu, com o passar do tempo, que ela poderia ter amigos para protegê-la enquanto fosse noite, mesmo que à luz do dia eles fossem apenas desenhos seus, vivos em folhas de papel.

Enquanto havia sol, Clarice não fazia mais do que desenhar. Entretanto, à noite, ela tinha muitos e muitos amigos para ajudá-la a combater as criaturas que moravam em seu quarto.
Por noites e noite houve batalhas, mas… por quanto tempo Clarice poderia apenas ser uma criança desenhista? Por quanto tempo ainda lhe seria permitido temer dos monstros da noite?

O tempo passou, as pernas de Clarice já quase não cabiam na cama estreita e mesmo adulta ela não conseguia sair de casa quando a lua brilhava no céu. “Eu? Eu volto para ajudar as criaturas que protegem o mundo” “Se é perigoso? Claro, muito!” O mundo não estava preparado para Clarice nem ela jamais estaria preparada para ele.

Aos poucos, Clarice aprendeu que desenhando se poderia ganhar alguma dinheiro e sobreviver à sua maneira, mas o mundo nem de longe poderia aprender que o medo de Clarice não era uma de suas mentiras. Clarice, em partes, tentou ir ao médico, ao psicólogo, ao psiquiatra e a qualquer coisa que lhe pudesse expulsar os monstros de seu quarto. Mas nenhum deles pôde perceber que aquela não era outra de suas mentiras.

“Vai haver um dia, que você se tornará uma de nós” Clarice arregalou os olhos num pulo e ainda teve tempo de vê-lo, quando a voz maldosa e dotada de assustadores olhos vermelhos plantou essas palavras na alma dela. Naquele dia Clarice acordou aos prantos. O que poderia ela fazer? Poderiam seus amigos em desenhos ajudá-la?
O tempo correu um poucos mais e dia após dia os montros ficavam cada vez mas espertos e Clarice, probre dela, restava mais triste a cada nova manhã.

Mas um dia, de repente, Clarice decidiu: “Tudo não passa de um ilusão da minha mente! Hoje eu vou chegar em casa depois do pôr do sol!”
O dia se foi e Clarice ficou roeu as unhas até que se visse a caene. “Os monstros em meu quarto” pensava a cada segundo.
Clarice sentou-se no chão de qualquer lugar e deixou que seu corpo fosse para e para trás num movimento constante que pareceu lhe deixar mais tranquila.
As horas correram e pela primeira vez Clarice chegou em casa somente quando não havia mais qualquer raio de sol no céu.
Pisando em ovos Clarice aproximou-se da entrada e ao pé da porta percebeu gotas um rastro vermelho vivo. Ela deu mais alguns passos e aos poucos seus olhos se encheram de desespero. A porta não estava completamente fechada, mas Clarice tinha certeza de que havia passado a chave antes de sair.
Na sala, sob seus pés avistou os pequenos corpos de todos os tipos de criatura que algum dia foram parte de seus desenhos, assim como, espalhadas por toda a casa, as partes arrancadas daqueles monstros aterrorizantes. Tudo ali se tornara pedaços e mais pedaços de papel rasgado e não houvera criatura que restasse viva.

“Que foi que eu fiz?” Clarice disse com lágrimas nos olhos. “que eu fiz?...” Ela sentou-se no chão e com as mãos tremulas tentou remontar os pequenos padaços de papel, mas seria impossível agrupá-los outra vez. Clarice chorou sobre todos eles toda a noite, tentando ainda achar as partes de cada um de seus desenhos.
Aos poucos sua esperança se foi e somente quando a última lágrima escorreu ela pôde finalmente escutar a voz rouca que há muito lhe falava no fundo da alma. “Seja bem vinda, pequena Clarice. Você agora é nossa irmã e nós estamos muito orgulhosos de sua consideração.”
Aos poucos a rouca voz do se desfez e a luz se esvaiu, levando junto consigo a alma, os pedaços, e qualquer fragmento de medo que pudesse ainda restar no coração de Clarice.

2010-11-25T08:49:00.002-02:00

Old School.

2010-11-11T18:20:00.002-02:00

Tentativa de um conto infantil, mas nao deu mto certo....

Clarice e o medo do Escuro

Clarice era uma pequena menina medrosa, e quando criança a brisa noturna lhe era assustadora. As criaturas que tem medo da luz saem à noite de seus esconderijos para se alimentar da carne infantil, pensava ela tremendo por baixo dos cobertores. Por isso, Clarice não dormia e aprendeu que o mundo à noite poderia ser um lugar completamente diferente.

Clarice tinha muito medo dos monstros que moravam em seu quarto e lhe falavam ao pé do ouvido. Mas com o passar do tempo Clarice aprendeu que ela poderia ter amigos para protégé-la durante à noite, embora de dia eles fossem apenas seus desenhos, vivos em folhas de papel.

Durante o dia, Clarice não fazia mais do que desenhar. Entretanto, à noite, ela tinha muitos e muitos amigos para ajudá-la a combater as criaturas que viviam em seu quarto.
Todas às noites havia mais e mais e mais batalhas mas… por quanto tempo Clarice poderia apenas ser uma criança desenhista? Por quanto tempo ainda le seria permitido ter medo dos monstros da noite?

Clarice cresceu, mas mesmo adulta ela não conseguia sair de casa quando a lua brilhava no céu. “Eu? Eu volto para ajudar as criaturas que protegem o mundo” “Se é perigoso? Claro, muito!” O mundo não estava preparado para Clarice nem ela jamais estaria preparada para ele.

Gradativamente, para sobreviver Clarice aprendeu que desenhando se poderia ganhar alguma dinheiro, mas o mundo nem aos poucos poderia aprender que o medo de Clarice não era uma de suas mentiras. Clarice, inclusive, tentou ir ao mEedico, ao psicólogo, ao psiquiatra e a qualquer coisa que lhe pudesse expulsar os monstros de seu quarto.

“Vai haver um dia, que você se tornará uma de nós” Clarice ainda teve tempo de vê-lo quando a voz maldosa e dotada de assustadores olhos vermelhos plantou essas palavras na alma dela. Naquele dia Clarice acordou aos prantos. O que ela poderia eu fazer? Poderiam seus amigos em desenhos ajudá-la?
O tempo se passou e dia após dia os montros ficavam cada vez mas fortes e Clarice, probrezinha, ficava mais triste a cada nova manhã.

Um dia, de repente, Clarice decidiu: “Tudo não passa de um ilusão da minha mente! Hoje eu vou chegar em casa depois do pôr do sol!” Quando o dia se foi Clarice ficou muito apreensiva. “Os monstros em meu quarto” ela pensava a cada segundo…
Mas Clarice foi forte, e pela primeira vez chegou em casa somente quando não havia mais luz natural. Ela se aproximou da entrada e ao pé da porta viu um rastro de sangue. Seus olhos se encheram de desespero. A porta não estava completamente fechada, mas Clarice tinha certeza de que havia passado a chave antes de sair. No chão da sala: pequenos corpos de todos os tipos de criatura que algum dia foram parte de seus desenhos., assim como monstros espalhados por toda a casa. Tudo ali se tornara pedaços e mais pedaços de papel rasgado e não houvera criatura que restasse viva.

“Que foi que eu fiz?” Clarice disse com lágrimas nos olhos. Ela se sentou no chão e com as mãos tremulas tentou remontar os pequenos padaços de papel, mas era impossível agrupá-los outra vez. Clarice chorou e chorou por toda a noite e somente quando sua última lágrima escorreu ela pôde finalmente escutar a voz rouca que há muito lhe falava no fundo da alma. “Bem vinda, pequena Clarice. Você agora é nossa irmã e nós estamos tremendamente orgulhosos de sua consideração.” Aos poucos a voz do monstro se desfez e a luz se esvaiu, levando junto consigo a alma aos pedaços da pequena e medrosa Clarice.

2010-11-01T11:20:00.000-02:00

Expresso Paulista

São pequenas coisas que me despertam: os cheiros, as cores. Vejo este rio sujo sob mim, com o qual cruzo todos os dias. É como olhar a mim mesma, meu reflexo borrado sob as águas fétidas do Tamanduateí. As vezes penso em me jogar, mergulhar de vez, me deixar cair e cair e cair...
A cidade à noite me convida. Tenho vontade de encontrar-te lá embaixo, sob as ruas de onde brotam os demônios escondidos nas ruínas abandonadas.
Vejo os prédios, as pessoas moribundas se arrastando sob ternos ou chinelos afim apenas de viver. Sobreviver por este mundo que não é nosso, cujas nossas horas vivem esmagadas no trem lotado, cujas as almas padecem comprimidas sobre os trilhos.
Abro os olhos, respiro. Me falta o ar e o pouco que vem ao pulmões cheira a cinzas. Tosse os alvéulos o velho a meu lado, engasga-se a criança.
Comprimo as mãos sob as barras de ferro. Nelas há suor, sangue, fragmentos.
Lá embaixo a cidade convida, prédios abandonados, lodo, bares, portas de madeira podre. Dizem que ao sol despertam as cores, mas daqui enxergo apenas o rio, os restos, as carcaças.
Houve um tempo em que havia alma, hoje sequer enxergo as carniças.
Abros os olhos outra vez. Respiro e padeço, vendo apenas aquele rio morto, com o qual meu reflexo tosco insiste em cruzar todos os dias.

2010-07-05T11:57:00.001-03:00

Segredos

- Que mais além de mim, quebra ou é de vidro?
Nem me lembro quanto tempo faz, mas foi assim que ele me disse em segredo enquanto corríamos pelo gramado. Éramos ainda crianças, e há poucos instantes eu lhe havia dado um chute na canela. Constumávamos jogar sempre futebol, mas não iamos só pelo jogo. Tinhamos amigos, mas desde aquele tempo entre nós já era diferente.
Quando nos olhamos pela primeira vez já quase não éramos mais crianças. Ele esperou que todos saíssem do vestiário e se aproximou.
- Se você encostar em mim, eu te chuto até a morte! - Eu disse.
- Se você enconstar em mim... Ah! Se você enostar... - Ele me sussurrrou à orelha como uma pequeno adulto. Devia ter ouvido aquela cantada barata em algum lugar.
Eu nunca estive pronto, não queria ser chutado até a morte no meio da rua.
- Vergonha de nós, é isso? - Foi assim que prosssegiram-se nossas últimas discussões. Eu era o medo e o receio. Ele a coragem e a o desequilíbrio.
Mas um dia eu me tornei coragem, estufei o peito. Estavamos na casa dele quando fui pego com a cabeça deitada em seu colo; ele me fazia cafuné. Fui puxado pelo braço, arrastado até em casa. Meu pai dirigiu sem palavras, prendeu-me no quarto, cortou meus telefonemas.
- Fui estilhaçado. - Foi a mensagem que chegou dele a mim. Eu era um adolescente amordaçado, mas pulei a janela, corri para a rua. Quem poderia me ouvir? Eu era um adolescente calado, aos poucos sozinho.
- Que faremos agora? - Perguntei a ele medroso. Ele virou-se para mim, beijou-me de leve e contraiu o senho de dor devido aos lábios inchados. Os olhos azuis ofucsdaos pela rouchidão dos hematomas. Ainda assim abraçou-me, protegeu-me e quebrou aquele silêncio vazio.
- Quebra ou é de vidro. Que mais além de nós?

2010-05-21T20:49:00.001-03:00

BRindemos

- Brindemos !- disse alto o velho louco. O bar todo virou-se para ele, pronto a reptrimí-lo. - Brindemos às nossas angústias, aos rostos perplexos a cada sentimento remoído. Ao meu, ao teu, brindemos!. - Bebeu bebeu um gole e apenas dois ou tres jovens fanfarrãos acompanharam-no.

O velho sentou-se novamente, serviu-se doutra dose de conhaque e ficou por mais aquela noite sozinho, observando cada moça que lhe olhava feio, cada jovem que lhe dava trela afim de colher um par de risadas.
Nem sempre fora assim: velho, caquétipo, louco. Houvera outros dias, quando o velho Brandy ainda tinha 23 ou 25 anos. Costumava sair sozinho, eram outros tempos, sentava-se às mesas e antes de pedir sua própria dose ele costuva servir a de uma bela dama. Brandy não era exatamente seletivo, bastava-lhe um par de pernas e uma cintura mais fina que a sua própria.
- Brindemos - dizia ele à jovem ainda sentada na outra mesa. Nem sempre elas brindavam, mas Brandy era experiente e sabia ler em seus olhos o interesse. Aproximava-se apenas quando tinha certeza e controle.
Brandy tinha 23 ou 25 anos. Saíra de casa preparado para a noite fria. Ventava mais do que de costume para maio e mesmo o casado e cachecol pesados permitiam ao frios transpassar os ossos. Chegou ao bar tremendo, as largas orellhas congelando por baixo da touca. Acomodou-se próximo ao balcão vazio.
- Schoth, por favor - O garçom lhe serviu na verdade conhaque e sinalizou uma mesa ao fundo. A jovem sentada nela ofereceu-lhe um brinde e Brandy, visivelmente desconcertado brindou com ela.
- Quem é a moça? - Cochichou ao garçom.
- Ela pediu que o senhor mesmo fosse perguntar. - Brandy olhou para baixo, pensou alguns segundos. Normalmente sexo fácil ou é pago ou perigoso, pensou consigo antes de dar os primeiros passos em direção à mesa. Deu um gole largo no conhaque e fez cara feia. Conhaque não era seu preferido, também não gostava do jogo da incerteza...
- ...de poder não estar no comando - Sussurrou-lhe ao ouvido a voz feminina e quando Brandy se deu conta ela estava a seu lado, sentada no balcão. Por alguns segundos ele mediu-a mudo.
- Não é a melhor forma, esta, de conversar com alguém. - Brandy continuou mudo.
- Saiba apenas que não sou nada do que você já pensou sobre mim - Ela arrancara um sorrisinho de Brandi, que deu mais um gole no conhaque e fez cara feia.
- Eu prefiro Wishky - disse ele - ainda mais nesses dias frios. - Desta vez foi ela quem sorriu, mostrando os dentes alvos e levemente tortos na frente.
- Com o tempo se tornará seu preferido. - A conversa se alargou até as mesas serem limpas e empilhadas. Brandy falou pouco e antes de terminar o último gole sentou-se ao lado dela na sarjeta. Os olhos levemente caídos derramaram-se no ombro dela.
- Eu posso ir pra casa só. - disse numa voz tão arrastada que custou a completar a frase.
- Quem anda pelas ruas, casa não tem - Cantaroulou.
- Casa não tem, não senhor - Brandy gargalhou
A rua estava escura e os garõns já tinham ido embora há muito pela saída dos fundos.
- A solidão que persegue, aquela mesma do amor.
- Sem cor a gente envelhece, foi solidão que ficou...

Brandy acordou em casa, a cabeça ardendo, a roupa limpa dependurada sobre a cama, o silêncio. Serviu-se de um Schoot pra arejar a mente e nunca lhe parecera tão forte e amargo. Observou se havia vestígios de sexo ou roubo e ficou aliviado ao encontrar a carteira e ler o bilhertinho preso a ela.
Sob o silêncio tomou banho, fez a barba aprontou-se para outra noite, desta vez no mesmo bar.
Brandy caminhou na noite fria, sentiu outra vez o vento forte, bebeu outra dose de wiski mas preferiu conhaque. Voltou pra casa solitário e sóbrio. Brandy se perdeu por entre as ruas, rodou só por entre as noites, voltou sempre ao mesmo bar.
Talvez tivesse 23 ou 25 anos. Sentou-se no balcão e resmungou qualquer coisa. Serviram-lhe conhaque. Bebeu a dose devagar, na penumbra e quando as mãos trêmulas permitiram abriu a carteira. Os dedos grossos, as atiuculaçôes rijas, a pele carcumida, as olheiras fundas, os olhos brancos. Desdobrou o amarelado papel escrito à mão, observou-o por alguns segundos. Serviu-se novamente do conhaque até o copo transbordar, levantou-se, saldou a todos e disse:
- Brindemos! Ao meu ao teu. Às nossas angústias, a cada sentimento aniquilado, brindemos!

2010-04-21T03:17:00.001-03:00

Quem sabe mais de mim?
Sou eu metade em ti?

Ausência sua, incapaz imaginar.
Saudades. Lembra de mim mesmo antes de eu saber
antes mesmo de mim mesma, ela.
Parte toda doutra infância, falta sinto
dessas noites lá dormidas,
dessas broncas, das costuras.

A primeira bola que chutei, o primeiro passo que dei, a palavra primeira que...

Esse medo, pela primeira vez eu sinto.
O relógio ruge, persegue, é de repente
Aperto os olhos, a perda se confirma
Mas Desejo tenho eu pelo eterno
parar todo o tempo que aproxima.

O primeiro colo, o segundo mergulho.

O último pedaço de bolo. O primeiro vestido.

Este amor quer colo, egoísta
as implicâncias a mim, de sempre
Essa perda, um passo ao temor
mais um primeiro passo,

A primeira vez que menti, a primeira carta que escrevi, o primeiro medo....

2010-04-10T23:58:00.001-03:00

Certamente não sou a melhor pessoa do mundo, ou minhas opiniões estão sempre certas. Certamente mudo a cada segundo e estremeço a cada mudança.
Discuto sem motivo ou razão coerente, esqueço de pensar e simplesmente falo.
Certamente eu não sou a pessoa mais ética do mundo, ou a mais corajosa. E as coisas não vão mudar simplesmente porque estou o não num lugar.
Ouço, apoio, desdenho, contribuo, aprovo, desisto, prossigo...
E quantos defeitos mais certamente tenho? Quantos e quantos deles mais...

10/4/10

2010-03-03T13:23:00.000-03:00

Adeus,

disse deixando-lhe uma rosa e beijando-lhe os lábios ainda dormentes. Saiu sem suspiros ou gritos. Os pés um diante do outro, a menta vazia como a velha casa que deixara ao passado. Não o abandonara, apenas não fora escolhida. Caminhou colhendo daquelas flores brancas, quase mato, que assopra-se e voam ao vento. Tão longe voam quanto palavras já desgastadas e ditas.
Adeus, pensou friamente, ao vento frio, para menter-se ainda gélida. Era quase manhã, ruas solitárias. Caminhou mais uns dois, três, quatro dias ou meses ou anos, sem descobrir a diferença entre cada um deles. O baraulho das folhas caindo, a não lembrança de um idealismo qualquer perdido. O vazio.
Adeus. Não olhou para trás, e assim queria acreditar que fora. Mas aos poucos: o dia, a falta. Pulou um portão, caminhou pelo jardim de um desconhecido.
Adeus, murmurou fitando as roseiras. Tomou a mais murcha para si, o caule tombado, as pétalas faltando. Aos poucos permitiu que o espinho lhe penetrasse a carne. Era dor, sentiu, redescobrindo aos poucos as sensações. Era apenas dor...

4/11/2009

2010-02-26T23:25:00.000-03:00

Desencontros

Nos encontramos por acaso, naquele café que ambos frequentávamos há anos. Mas fora realmente conicidência, eu mesmo não aparecia por lá há um tempo tão árduo quanto minhas viagens.
Um expersso cruto, pedi enquanto abria o livro e ajustava os óculos sob meu nariz achatado. Ao meu lado, pediu a moça um suco de manga, quase desacreditada ao perceber que por trás daquela armação arredondada havia um conhecido de tanto tempo.
- Ual! - disse - Só aqui mesmo pra eu te encontrar, seu fujão! - Eu sorri desconcertado. Imediatamente nos alojamos numa mesa e perdi as contas de quantos cafés mais tomei.
- O que houve com você, sumiu. - Disse ela com aquele brilho habitual no olhar.
- Viajei mais do que gostaria - Foi a resposta mais imediata que pude dar.
Os grandes olhos dela sugaram minhas as vezes patéticas histórias de viajante.
- E qual você gosta mais? - Perguntou ela sem esperar a resposta certa.
- A verdade é que gosto e desgosto igualmente de cada um desses lugares.
Ela não me olhou surpresa. Conhecia-me a tempo suficiente para não pedir explicações. Fez uma rara pausa em seu falar constante. Seus olhos contornaram o café e quando me encontraram novamente ela começou a falar de si. A verdade é aquele acaso e a indiferênça que ela pela primeira vez demonstrara pareciam perdidos em nosso assunto. Afirmou de repente que estava bem, e que apesar dos problemas, era feliz. `As 16 horas, precisamente, ela terminou a conversa sorrindo, levantou-se, pagou sua parte da conta e saiu; não antes sem pedir meu novo número de telefone.
- Vê se não some de novo! - Como sempre acenou com os dedinhos e seu beijo fez um pequeno e nostálgico estalo na mina bochecha.
Ela sabia que eu não ligaria, que não faria esforço para vê-la, que não voltaria ao café tão cedo para provocar outro acaso. Talvez seja por isso que eu não a tenha visto por lá durante os dois meses em que meu expresso curto se repetiu durante as tardes semanais naquele mesmo balcão.
Eu sabia, ela não ligaria. Esperava ainda que eu fosse a seu encontro. Por isso, precisamente `as 17 horas e 15 minutos ela me telefonou. Sequer eu pude dizer alô.
- Nina morreu! Achei que você gostaria de saber. - Ela não desligou nem disse mais nada. Apenas confirmou o local do veleório.
Há tempos que não via Nina, não pude imaginar que nosso próximo evento seria tão gélido.
Acheia-a no velório. Ela estava lá, rodeada de desconhecidos meus. Veio a meu encontro, não disse nada. Não chorava. Eu apenas tomei-a nos braços.
- A gente sempre soube que ia ser assim.
- A doença... há quanto tempo. Não é melhor assim?
- A gente sempre soube que ia ser assim... - Fingi não compreende-la. Apenas mantive-a em meus braços. Ela afastou-se.
- Olha pra mim - disse - você sabia, não sabia?
- E você? Não sempre soube? - Os olhos dela desviaram dos meus. Pela primeira vez ela exigiu respostas. Pela primeira vez uma lágrima lhe escapou. E depois outra, e mais outra.
- Você sempre soube que não é Nina. Você sempre se afasta de Nina.- Aquela talvez fosse a maior de suas mentiras. Nunca houvera ela, ou Nina, ou a mim.
- Eu não posso mais ficar. Entenda, esse lugar parece perfeito demais para mim. - Por mais uma primeira vez ela seria incapaz de aceitar justificativas. Quem sabe um dia eu pudesse lhe responder.
- Você não se importa, não é? - Eu observei-a, enxuguei sua lágrima com as costas da minha mão. Aproximei-me, beijei sua testa e me afastei.
- Ah Nina minha, não precisa mentir. Você também sempre soube que seria assim.

2010-02-12T23:46:00.004-02:00

Exílio

Eu moro no exílio, foi assim que escolhi, por mim, ao acaso.
- Você nunca virá pra cá. Não minta!
Ele silenciou minha boca com um dedo apenas, fitou-me com a alma partindo pelos olhos.
- Não diga... nunca.
Sei apenas que ele nunca veio. Eu sempre soube que seria assim. Talvez ele tenha apenas me desencontrado....
Este é meu exílio, eu escolhi. Minha mãe o detesta, diz que cheira a bolor. Quem sabe, ora, dos cheiros que sinto? Esse lugar me pertence e cada passo que dou cá, nesse desterro, torna-me apenas mais sem lugar.
- Com certeza seria melhor estar aí,com você. - Ah! Quantas vezes mais esse exílio se torna esperança, coração algum sabe.
A verdade é que aqui sou só, durmo só, caminho só, adoeço só. Aqui cheira a mofo apenas dos verões aos outonos.
Este é meu exilio, e me pego as vezes lendo as mensagens que você mandou ainda ontem. Aqui abro a janela e o vento dá tapas no rosto. Pequeno exílio este meu; espera visitas, recebe angústias, aplaude lágrimas.
No meu exílio há cores, e pontes, e chuva, e rios, e a mim: que não sou nada aqui, lá ou em lugar algum.

2010-01-22T12:27:00.002-02:00

Naquela noite eu não coçava os olhos de sono nem me peruntava por onde andamos.
Meus olhos fervilham, sono, pálpebras tão pesadas quanto aquela conversa desfeita. Você lembra das chuvas? Das caminhadas? Do cheiro da terra molhada? A mim não bastam essas lembranças fictíceas.
Olho a janela todas as tardes. Onde estaríamos naquela manhã de inverno? O vento frio nunca mais soprou, nem mesmo pude entender o porque dos nossos passos, uma após o outro. Abri os olhos de repente e você era vivo somente ali.
Por onde se esconde a cidade deserta? Quem caminha por ela? Meus passos não a alcansam. Perdeu-se no tempo: eu, ela, nós.
Meus olhos fervilham, mede tenho de fechá-los para sempre. Algum dia você vem me buscar? Penso que a amo, minha fantasia, meu lugar. Assim como também te amo, homem meu perido numa noite de quase inverno.

9/jan/2010

2009-11-14T19:42:00.002-02:00

A Mulher encatadora

- Respeitável Público! - começou dizendo, com sua voz vibrante e rouca. Ajustou a capa, mantendo os olhos fixos na platéia em silêncio.
- Apresento-lhes a mulher mais encantadora do mundo! - O Mágico tranpassou a capa pelo vazio ao seu lado, mas sob o soar dos tambores nada apareceu.
- Nâo deixem que seus olhos os enganem, senhores, pois o encanto está no sentir - disse passando as mãos pelas coxas femininas que ninguém era capaz de enxergar.
- O sentir - continuou - este sim é que mais importa. – Num movimendo solene o mágico abocanhou a coxa, após deslizar mais uma vez os dedos sobre ela. Levantou o rosto vagarosamente em direção a platéia, buscanso os olhares desconfiados de todos. Por seus lábios, antes pálidos, agora escorria sangue e devagar ele mastigava um pedaço da carne.
- A mulher encantadora precisa de cicatrizes - disse a voz reverberante – mesmo que ninguém possa enxergá-las - O público arregalou os olhos, mas mostrou-se visivelmente desacreditado do poder daquele homem. Era apenas um truque qualquer, diziam os burburinhos. O Mágico não se deixou abater, e pelas mãos fez sugir uma navalha diante do público agora atento. Aproximou-se do pescoço imaginário, cortando-lhe uma pequena fatia. Escorria sangue. A platéia aos poucos delirava ao ver as mãos mágicas manchadas daquele líquido escarlate.
Encantador? Não? - Disse pausadamente encarando cada um que o assistia - Encantador...
Aos poucos as pessoas tornavam-se serpentes seguidoras de uma de uma flauta, os olhos atentos em cada gesto do Mágico.
- Quero ver o rosto encantado - Pediu uma voz da platéia. - Quero vê-la!
O Mágico pausadamente lambeu o sangue das mãos,
- Antes mesmo de vê-la é preciso sentí-la. – Advertiu.
As mãos dele percorriam um caminho pelo ar. Assim, surgiram os primeiros traços dos olhos dela levemente puxados. Sua boca púpura apareceu em seguida e a pele apresentou-se da cor e tonalidade ideal para qualquer visão.
O Mágico percorreu o palco, rodeou-a fazendo seu corpo surgir aos poucos.
- Encantadora você é... - susurrou o mágico ao ouvido dela, enquanto conduzia seu corpo e os olhos da platéia ao centro do palco. Os rostos estvam atônitos, incapazes de compreender porque não consguiam desviar o olhar daquele figura tão serena. Aos poucos o Mágico também parecia encantado, deslizando suas mãos incansavelmente pelo rosto dela.
As luzes se apagaram, e apenas um feixe iuminava os dois no palco. Ele abraçou-a por trás carinhosamente. Com a navalha abriu-lhe o peito delicado e tirou-lhe o coração ainda pulsante diante da platéia agora aterrorizada.
- Não há magia alguma. - disse cortando um pedaço do órgão e guardando em sua cartola. – Assim como não há encanto que dure para sempre. – O Mágico fitou novamente a platéia, seu olhar agora era desorientado, porém firme. Devagar ele retornou à mulher, deslizou as mãos sobre seu corpo quase desacordado, repôs o restante do coração no peito. Com os olhos marejados deu-lhe um beijo na testa. Levantou-se, cordialmente reverenciou o público. Ajustou a cartola e num ensaiado movimento da capa se fez desaparecer.

13/11/2009, sexta feira.

2009-10-25T00:59:00.001-02:00

Talvez eu me afaste, é melhor assim. Talvez eu me afaste porque para mim a brincadeira ainda não terminou. Afasto-me porque o jogo não foi o mesmo. Perco, desmancho, pisoteio as peças no chão. As coisas que tu disses se desfasem, voz que se perde pela linha telefônica. Afasto-me, minha jornada terminou há tempos e somente eu não havia percebido. Quem quer que sejas, es apenas a carcaça do que idealizo. Não raro, não nada.
Talvez eu me afaste, para entender quais palavras me fizeram perder tanto tempo. Amigos, trabalho, que mais? Não há vontate... afasto-me. Nunca fiz parte daquilo que fizeste questão. Afasto-me, amontoando mais um medo a minha coleção deles.

2009-07-30T02:07:00.002-03:00

E o tempo passa rápido.

2009-07-21T01:57:00.001-03:00

Tu não mereces o que eu sinto. Deve ser por isso que eu apenas sinto ^^

2009-05-09T20:03:00.002-03:00

Quando fechar os olhos é mais difícil que deixá-los abertos. Quando o passado se torna futuro. Mexo nos cacos, uma a um. Desmancho-os, remonto-os, retenho-os. É sempre difícil olhar de novo adiante.
Na prática nada muda. O vento ainda é o mesmo, as manhãs ainda são frias e as noites solitárias. Quando o caminhar se torna tão árduo quanto o queimar do sol. Quando o presente é apenas um vazio cotidiano.
Não há perspectiva. O futuro é apenas o passado disfarçado. O amanhã se perde, não há pelo que esperar. Quando não faz mais sentido recolher os cacos. Quando montar o quebra cabeça já perdeu a graça.

2009-03-29T01:19:00.002-03:00

Quem somos? Qual é o motivo dos nossos refúgios? Tenho preferido o silêncio às luzes piscantes. Me afasto, talvez eu deseje apenas estar serena. Ainda não sei se essa solidão faz bem, talvez faça parte de mim. Estou distante e fora. Talvez não faça bem, nao sei se aml faz. Apenas escorrego, desliso, vou.

7/3/2009

2009-02-17T14:14:00.001-03:00

Eu sinto falta, saudades, medo, tantas coisas. É como um sopro; estou a deriva. Hoje digo sim, amanhã não. Tenho medo, dois passos a frente, um atrás. Cada gesto, conversa, arrepio... eu sinto.
As vezes: a impressão de que o mundo vai desabar. Sempre é difícil encarar o que já tanto marcou. Pra mim é difícil, não sei... Enrolada pelas palavras, consumida por mim, um turbilhão de pensamentos de uma só vez. Não sei se é o certo, o menos traumático, não sei. Meu instinto pulsa, aos poucos desabo. Tenho medo, não sei até onde essa história é diferente. Saudades... tantas coisas... espero estar fazendo a coisa certa.

2009-01-26T01:04:00.000-02:00

Faz anos que estamos parados olhando um para o outro. Os momentos se sobrepondo, nunca circulamos no mesmo sentido, um corpo de sins e nãos que se alternam. Você desaparece, ressurge, recomessa. Não sei.
Talvez ela seja meu alterego, por isso me irrita. Diz as coisas que eu diria, age como eu penso em agir, tenta ser aquilo que não é. Me irrita porque é o que eu sou, é o que eu finjo não ser. Ela desafia, encara, põe à prova. Eu olho nos olhos, rejeito, irgnoro, recuo... mentira.
Não sei o que você me causa, além da dúvida. Inconstante demais para ser intenso sempre, intenso demais para ser vazio. Eu sei bem quem é você, pois guardo bem suas palavras, nossas conversas.
Ela é meu alterego sim. Alguém que desdenho, mas não desprezo. Persegue, cerca, avança, irrita.
Nós somos sempre assim, refugiados. Já teríamos engolido um ao outro se fossemos somente carne. Você me desdobra, me põe à prova. Não sei quantas vezes nos perdemos, quantas nos perderemos. Para sempre é muito tempo, nunca é pretensão demais.

25/01/2009

2008-12-17T00:28:00.003-02:00

Adoro lembrar de ti como se o tivesse visto ontem. Adoro pensar num segundo que não há distância. Adora a maneira platônica como encontro o meu pensamento, adoro sentir que tuas palavras fluem. Adoro de sentir-me adolescente e incomodada. Adoro sentir o frio na barriga. Adoro o jeito que teus olhos não me encontram. Adoro discordar. Adoro dizer que sou uma coisa, que penso de uma maneira, que sou assim. Adoro levantar-me da cama pensando que hoje já é amanhã. Adoro estar nervosa, levemente radiante. Adoro sentir-me leve, sem saber onde estou indo. Adora estar centrada. Adoro ouvir as palavras fluírem sem que eu pense exatamente nelas. Adoro olhar para as letras dançando e perceber que elas não dizem nada. Adoro estar ansiosa. Adoro fingir que não há nada acontecendo. Adoro essa sensação passageira. Adoro sentir sem saber o que, adoro sentir sem me perguntar por quê.

2008-11-28T11:36:00.002-02:00

O que sou eu? Além de egoísta e superficial?
O que sou eu?
Não sei, deveria?
Talvez eu não esteja preparada para isso.
Talvez minha vida não esteja pronta.
O que sou eu, além disso tudo.
O que ou eu, além de nada.

Algumas coisas não são feitas para a gente.
Outras nos esperam à porta.
Quem sou eu?
Quem em quero ser?

Hoje, amanhã... não sei
Não estou pronta. Gostaria de estar.
Hoje amanhã, nunca

Superficial e egoísta...
cansada de ser assim
incapaz de mudar.

2008-06-11T17:41:00.000-03:00

O fim da Guerra/

O pior da guerra são as marcas, os pequenos vestígios, as lágrimas. O pior da guerra são as inverdades, os distúrbios, as contradições.
Não há guerra que dure pouco, batalha que não se estenda, revanche que não se peça. O pior da guerra é olhar para trás, perceber quantos pedaços faltam.
As vezes deixamos casas, causas pelas quais lutamos ou acreditamos lutar. O pior da guerra é deixar o sangue fixo nas paredes pelas quais nunca mais entraremos. O pior é deixar a chave sobre a mesa, assumar os farrapos que sobraram, carregar cada caco sobre as costas.
Quando a guerra termina morre o passado e resta apenas juntar as peças. A guerra sempre termina com detalhes em suspenso. A guerra termina e a gente nem se lembra mais como ela começou. A guerra termina e a gente nem se lembra mais por quanto tempo carregamos cadáveres nas costas.
A guerra termina porque máscaras caem. A guerra termina porque máscaras se realocam. A guerra termina com desculpas, com lágrimas, com abraços apertados e frios. A guerra termina com vestígios, rastros, com mentiras, com qualquer coisa que nos faça sentir mais confortáveis. A guerra quase termina de repente, e quando a gente vê só restam cicatrizes.

3/6/2008

2008-05-15T12:13:00.002-03:00

Quantas incansáveis e inexistentes vezes eu já retomei esse mesmo bloco de notas, cansado do mesmo tema e das mesmas palavras insólitas. Agora parece não fazer sentido, como se outrora fizesse, como se sempre tivesse algum dia sido assim. O porque de tudo se perdeu no momento que ele me deu as costas - sempre o instante em que tudo vem a tona. Ali toda toda a lembrança fez sentido. Parece estranho, foi tão rápido. De repente aconteceu e não houve sequer manchas no lençol.
Ele me olhou de dentro pra fora, disse frases vazias, sem saber tirou um pedaço de minha carne que ainda viva talvez gotejasse um resto de sangue. Perguntaram-se como foi, se senti dor, prazer, ou algo assim. Lembro que parecia algo anterior ao orgasmo, mistura confusa das duas sensações.
Não me lembro exatamente de onde ele veio, talvez eu tenha preferido esquecer. Apenas lembro de que aquilo tudo não tinha cheiro, nem gosto, nem nada. Deixava marcas, não manchas. A última vez em que o encontrei ele descia as escadas distante, sem intenção alguma de olhar para trás. Ele nunca olharia e foi por isso que eu também não olhei, evitando aos poucos a dor daquela recusa.
Da última vez eu novamente fiquei parada, ouvindo ele falar e depois dizendo todas as coisas que aparentemente me confortariam. Não sei até que ponto isso tudo é sincero, não sei até onde isso vai chegar. Algumas lembranças se perdem no meio do caminho, conforme os anos passam fica apenas o que interessa, o que marca. Eu não posso competir, nunca pude, não sou páreo, não estou aqui pra isso. Aos poucos fiquei parada, me desfazendo frente aos olhos dele. Não sei até onde isso pode chegar, se leva a qualquer direção.
Ontem o mundo não se desfez, as vozes não se perderam, o chão não escapou sob meus pés, e tudo isso aconteceu de uma só vez. A realidade é sempre mais crua. Ontem havia manchas no lençol, havia sangue por todos os lados, havia fantasia desfeita. Ontem o mundo não acabou, nem por isso as coisas foram como sempre são. Ontem o lençol estava manchado e o meu corpo pálido estava lá: ferido, marcado e frio, como sempre esteve...

14/05/2008

2008-03-23T22:44:00.001-03:00

Já escrevi coisas melhores, mas ultimamente soh sai isso daí.

Cartão Postal

20/3/2008

Ele tocou o rosto dela de forma amigável. Ficariam muito tempo sem se ver depois daquela noite. Ela deu um sorriso singelo, em seguida desviou os olhos e se afastou ligeiramente. Paulo tinha as feições magras, o rosto escondido por detrás da barba, agora tão cheia que quase lhe apagava o sorriso. Seus olhos claros, levemente embriagados, permitiam que a mão as vezes descesse pela cintura dela. Marina lhe devolvia o gesto ora constrangida, ora fingindo não entender bem o que aquilo significava.
- Você me manda um cartão postal? – Ela disse de repente – Daqueles bem bonitos! – Emendou já sorrindo e fazendo tudo aquilo parecer inocente.
- Cartão Postal? – Pensou alguns segundos olhando para cima – Hun... não sei se você merece... – Sua voz tinha aquele ar de quem já bebeu algumas cervejas a mais.
- Por favor, vai. – Ela amenizou doce, fingindo não saber o que ele pretendia. Paulo riu de leve, aproximou-se de seu rosto com uma intimidade inóspita.
- Você sabe que tudo nessa vida tem um preço. – Disse ameno, chegando sempre mais perto.
- Não, Paulo. – Ela afastou-se ligeiramente frustrada. – Não... – Sua voz decaiu, e em forma de manha ela voltou a insistir no cartão.
- Por que não? Eu vou embora amanhã, e essa história termina aqui. – Ela respirou fundo, pegou o caderninho de notas e lembretes que ele sempre carregava. Ele preocupou-se em pegá-lo de volta, ela em afirmar que nunca houve história alguma entre ambos. Discutiram mais que o suficiente sobre aquele beijo e aquele cartão.
- Sabe, eu não vou explicar de novo o porque das minhas decisões. – Ela completou.
- E eu não vou mandar cartão algum. – Disse enquanto tomou de uma vez por todas o caderno das mãos dela. Afastou-se, pegou outra cerveja e não disse mais nada a respeito daquilo. Sentou-se perto de outras pessoas, mas de vez em quando deixou escapar um olhar na direção dela. Marina não costumava desviar os olhos, não costumava dispensar as conversas, não costumava afastar-se dos toques, costumava apenas a desviar de seus beijos.
A noite foi longa, risadas, bebidas, amigos. Aos poucos todos se foram, e quando Paulo se deu conta, já era meio dia, e ele estava acordando. Sua cabeça latejava e seu corpo doía da noite mal dormida no sofá. Teve tempo apenas de tomar um banho rápido e pegar sua mala. Antes que pudesse esquecer de algo conferiu seu caderninho, cuja a capa informava em letras redondas:
- Não esqueça meu cartão postal!

2008-02-25T01:11:00.002-03:00

Estou cansada, cansada do sono só, das mesmas fichas apostadas no número errado. Estou cansada da mágoa, da dor, da repetição. Estou exausta, com os olhos fervilhando. Estou cansada de ser assim, sem nada. Estou cansada de feridas e mais cicatrizes. Estou cansada de tentar ser forte, de parecer forte, de fingir não me deixar abalar. Estou cansada de ser de porcelana. Estou cansada desses finais, estou cansada, mais uma vez ferida. Estou farta minha da burrice. Estou cansada, estática e mais uma vez... cansada.

11/2/2008

2008-02-06T00:06:00.000-02:00

Espera

Vc não sabe quem eu sou, e pelo visto não se interessa muito por isso. Que horas são? Me pergunto devagar, olhando inqueta para todos os lados em que você possa estar. Não importa, as horas não tem valor algum. A cada segundo a mais que passa perco o resto de minhas unhas, e os minutos extras que correm esclarecem o quão enganada eu sempre estive. Você não merece um instante da minha aflição, e sabendo disso me desespero ainda mais.
Esses dias cortei os cabelos e a lâmina meio cega da tesoura enferrujou ainda mais com minhas lágrimas. Eu sei que você não se importa, mas para mim sempre faz diferença. Estou ainda estática a espera de qualquer coisa, mas a cada hora percebo que não há mais pelo que esperar.
Por qualquer instante imaginei qualquer coisa. Os dias passam sem pressa e desordenados meus cabelos crescem. Ainda não sei porque estou aqui, parada e tola. Você sequer tenta entender o que eu sou, esperando sempre o momento de falar de si próprio. Horas, minutos, segundos. Aos poucos não faz diferença, tudo se torna igual. Mesu cabelos crescem, nem sei mais quanto tempo passou. Você não se importa, eu tão pouco, porque sequer consigo me merxer.

2008-01-17T23:27:00.000-02:00

Você pareceu, de repente, e se vai num segundo.
Você apareceu de olhos fechados e imagens insólitas.
Você apareceu dizendo tudo e não falando nada.
Você apareceu quieto e curto, e nada disso faz tanta diferença.
Você apareceu sem remorso, falando qualquer coisa que me deixasse sem graça.
Você apareceu sem indício e sem rastro.
Você apareceu, assim, aos poucos, e distoa do que já vi.
Você apareceu como alguém que não se pode ver.
E você apareceu, com hora certa pra se desfazer.

2008-01-12T21:30:00.000-02:00

Ok, já posso ser a nova roteirista da malhação.

Traumas

- Sabe o que acho?
- Fala vai... antes que eu mude de idéia.
- Eu acho que vc não presta. Essa é a verdade. Eu não consigo olhar para você e me sentir confiante.
- Acho que o problema não está exatamente comigo.
- Ta vendo? Vai jogar a culpa em cima de mim.
- O problema é que você é traumatizada e acha que todo mundo tem que te entender a todo o momento..
- Você não entende nada mesmo... - Bruna cruzou os braços, sentou-se quieta no sofá.
- E além de de tudo, fica se fazendo de coitada. Eu estou cansado disso.
- Você nem me conhece direito, nunca procurou conhecer. Ou você acha que eu gosto de ficar por aí, chorando pelos cantos. - Ela virou de lado, não olhou mais na cara de Gustavo. Ele suspirou, exitou uma vez antes de tocar-lhe o ombro.
- Sabe, pior que eu até gosto de você, mas assim fica difícil. Eu sou seu namorado, não seu psicólogo. Me desculpa Bruna, mas desse jeito não dá. - Ela engoliu o choro, puxou as pernas para o assento do sofá e abraçou-as.
- Você sempre fala a mesma coisa. Estou cansada de você... - Ela deixou escapar. Gustavo se irritou, tentou não alterar a voz, foi inevitável.
- Eu é quem deveria estar cansado. Eu é quem deveria levantar a voz todas as vezes. Você só sabe chorar, se lamentar pedir ajuda. Você é egoísta, Bruna, E-G-O-Í-S-T-A! - Bruna segurou as primeiras lágrimas, não deixou as últimas escaparem.
- Eu sou egoísta. E você sempre soube disso.
- Eu pensei que pudesse contornar isso. Eu não podia imaginar que viraria seu terapeuta.
- Vai embora! - Bruna gritou - Desaparece da minha vida. Não é isso que você quer? - Gustavo procurou olhá-la, ela virou o rosto, como sempre fazia.
- Taí, esse é seu maior problema. Eu cancei, dessa vez eu não vou voltar. - Bruna ficou quieta, não respondeu. Esperou Gustavo passar a chave na porta para começar a chorar. Sonhou eternamente com o dia em que ele voltaria pra enxugar suas lágrimas. Ele nunca
voltou e Bruna nunca aceitou isso.

2007-12-22T15:58:00.001-02:00

Sou antipática. Não gosto de falar sobre mim mesma, sorrir não é hábito, contume rir dos outros quando me saio melhor. Não tenho o hábito de cumprimentar as pessoas, gosto de ficar em casa, e de-la apenas quando me interessa. Não voua festas pela companhia, não passo respostas em provas, não faço nada por ninguém. Sou antipática, e isso é apenas problema meu.

2007-11-11T21:58:00.000-02:00

Tantos anos se passaram e ainda assim me pergunto qual é este mundo, que não tras nada além d memórias absurdas. O q sou eu, além de nada e coisa nenhuma? Em q mundo vc vive, qual é teu tipo de sorriso, quem é vc?
Dizem q não entender nada faz parte da história, mas dizem tantas coisas por aí... Estamos aqui para ver o tempo passar, ouvir as coisas que nunca ninguém quiz nos contar. Eu não entendo por que, mas cada verdade dita sempre me parece mais outra mentira.
Dizem que os anos passam. Não tenho tanta certeza disso. Hoje sou a mesma menina de sempre, desconexa, alucinada e vazia. Talvez eu tenha mudado mas guardo segredo. Ninguém precisa saber disso.

2007-08-27T14:28:00.000-03:00

Lembrança

- Você é muito bonita – Ele disse de repente enquanto fitava meus gestos. Respondi irônica e brincalhona tocando seus lábios num beijo insensato. Ele me olhou de lado, procurou algo entre minhas reações vazias.

- Que foi? – Perguntei no susto. Ele não respondeu. Aproximou-se de meu rosto, beijou meu pescoço, deslizou as mãos por minhas costas. Sem mais palavras estávamos prontos para contar qualquer mentira.

- Amlie, minha francesa. – Mentira ou não, ele insistiu que eu era a mais bela e insana tímida de toda a sua vida. Sob o frio nossos corpos tremiam, em silêncio despíamos qualquer memória vazia.

- Dorme comigo, não vai agora- Pedi.

- Teus lábios são bem rubros. – Ele desconversou analisando meus olhos.

- Fica, por favor. – A resposta era um não suave, confuso, talvez até raivoso. Sua voz pulsava, e seu olhar caótico se perdia em mim.

- Não se preocupe, não é nada disso. Eu simplesmente tenho que ir. – Nossas mãos geladas ainda se aqueceram por alguns instantes. Aos poucos ele se desfez no vento.

- Você é muito bonita – Desfilava o sussurro tolo pelo meu ouvido. Sem qualquer discernimento ecoava apenas a insensata resposta:

- Eu sei...

jun/2007

2007-06-01T11:12:00.000-03:00

Engano, desterro, estranheza. Borrada, lembrança, descaso. É sempre fácil fingir que não existiu, nada precisa fazer parte.
Solvente, lembrança, resto, fácil. A gente sempre apaga... sempre some... sempre fácil.

(odeio esses textos, mas ultimamente não tenho escrito nada melhor)

2007-05-05T16:06:00.000-03:00

Qdo eu estiver velha, esterei só, pensando exatamente que todos foram embora junto com os anos. Estarei caída; marcada pelas mortes inerentes, sem graça e chupando uma laranja na varanda sob as grades do apartamento.
Ali não serei nada, pois meu passado ficará perdido no fantasma de uma lembrança. Minha figura? Mera moldura morta persa à fotografia. Todos irão embora, serei a última, aquela que ouvirá cada súplica, guardará cada conto, enterrará todas as agustías.
Meus conhecimentos serão antiquados, minhas palavras roucas, minha beleza inexistente, meus olhos amargos. Estarei em frente à TV desligada, porque será relíquia. Caminharei pelos livros, desaguarei para sempre na solidão- eterna parte de mim, de repente labirinto sem saída.

2007-05-01T22:48:00.000-03:00

Não entendo, e no dia q eu entender estarei louca, apenas para não contar a ninguém.

2007-03-10T09:38:00.000-03:00

Mais uma vez o mesmo conflito.
Os finais sempre chegam, as coisas nunca mudam.
Posso resolver todos os problemas da minha vida, menos esse.
As coisas não mudam de lugar, elas já estão lá e não percebemos.
Não sou igual... nem por isso faço diferença.
Eu queria entender o porque, de verdade.
Eu queria ser menos tonta, mais corajosa.
Ninguém se importa de fato, tudo simplesmente passa.
Sou um grande exemplo... merda
Tenho um grande sorriso... pra que?
A minha alma morre aos poucos e não há o que dizer.
Escrevo devagar para não chorar
Estou cansada, confusa, transparente.
Os sentimentos são maiores que as palavras, não há o que escrever
Não espero ser entendida, talvez nem queria.
Não agüento mais isso...
Não aguento mais desculpas....
Sou uma idiota mesmo....

2007-03-08T18:28:00.000-03:00

Hoje eu ganhei uma rosa. A rosa que não veio de você, a rosa que não veio de ninguém...

apenas formalidades e uma alma vaia

Feliz dia Internacional da Mulher

2007-02-26T14:50:00.000-03:00

A Fortaleza

- Não, ele não vai; - Era a última tentativa - e por favor, meu filho, não me faça repetir outra vez o porquê. - Ainda procurou uma brecha, um vacilo qualquer para encaixar outro argumento. Não havia jeito. Era não e ponto final. A resposta estava pronto antes mesmo da pergunta ser feita.
- Mas mãe, faria tão bem ele sair e tomar um sol... - O olhar dela engoliu qualquer expectativa. Era não e seria sim somente se ela quisesse.

* * *

- Você não pode e não vai. Quando se casar, peça a seu marido que deixe. - Estava atada e quando soltou-se das rédeas do pai o marido lhe colocou os grilhões. Ela só queria ser dona de si às vezes, viajar de vez em quando, passear aos domingos, conversar com quem quisesse.
- Tás louca? - Era a resposta do marido - Cada idéia que te botam. - Os olhos dela ferviam de lágrimas mas não chorava, não precisava de dó para conseguir o que quisesse.
Um dia ela pensou em fugir. Era nova, bonita, arrombaria o cofre, guardaria umas mentiras na mala, pediria ajuda a uma amiga. Mas tinha mãe, irmãos, medo. O marido ela escolhera e não era de todo o mal. Severo, mas carinhoso como nos sonhos de qualquer menina.
Em meio às dúvidas fez a mala rápido e chorou por cima dela. Não foi embora naquela noite nem em todas as outras em que ele tocou-a por baixo do vestido. A mala, empoeirada e perdida no meio do guarda roupa, só esvaziou quando a barriga encheu.
- Por favor, eu não lhe peço mais nada. - Ela nunca desistiu.
- Sabes que eu te amo, é por isso que não deixo.
- E que mal há?
- Que diriam de ti? Não vai, está postulado. - Ela ainda bateu de frente um milhão de vezes, quase todas em vão.
Na infância dos filhos chorou de amor. Conforme eles cresciam brotava nela amargura e raiva. Da noite para o dia as lágrimas cessaram e ela se conformou. Nunca mais pediu nada nem tocou no assunto que gerava discussões. Juntou dinheiro e quando podia comprava suas coisas.
O marido ainda procurou-a como mulher. Ela decretou que o filho mais novo faria a faculdade que quisesse e assim que ele fosse embora separariam as camas. Nunca mais se tocaram. Ele não tentou, ela não permitiria.
Discutiam, mas não eram de dar escândalos. Ele apenas olhava feio, ela retrucava em silêncio. Cada briga emagrecia a velha lembrança de um homem sereno, jovem e compreensivo com quem namorara e casara.
Em camas separadas ele passou a beber com mais freqüência e a esquecer que tinha casa. Por fim, as diferenças e a velhice desaqueceram as conversas.

* * *

- Mãe, a gente não sabe o que pode acontecer com o pai. Daqui pra frente...- Ela pediu o silêncio e abraçou suas crianças.
- A gente faz o que pode por ele. - Respondeu num tom baixo. Naquela noite voltou para casa frígida. Ninguém a viu chorar, gritar, nada.
Quando ele saiu do hospital a casa esvaziou de vez. Os filhos ficaram restritos à superficialidade das receitas médicas. As visitas eram regadas à bolachinhas, cafés, conversas cotidianas e dicas medicinais. Ela fechou as portas e tomou as rédeas. O chão impecável, a louça brilhando, o cheiro de rosas, os sorrisos, os cuidados todos, o direito de ir e vir, tudo a seus pés.
Não aceitou ajuda, pagou suas contas, arrumou sua vida. Era dona de si. Deixava o marido amarrado se preciso mas não queria saber de ninguém dando opinião. Foi forte, foi grande, foi única. A última palavra sempre sua, sem argumento ou discussão.
Ele ficou enfurnado em casa e só sairia mediante autorização dela. À força teve de esquecer das festas de aniversário, do aroma álcool, do sabor do tabaco. Esqueceu da liberdade, da libertinagem, e o antigo poder deslizara para outra mãos.
Conforme já era esperado ele fez seu último passeio ao hospital. Morreu sem cerimônias. Ela voltou para sua casa num silêncio mórbido. Desabou em lágrimas, bateu na mesa, dormiu sobre as fotografias. Seu desespero ficou escondido dentro de um quarto escuro e suas lágrimas morreram sob uma carapaça de pedra.
Enfim a total soberania, perdida na consciência tranqüila, nas saudades e no choro seco - nem amargo nem ameno - de uma mulher que apenas quis por instantes voar.

2007-02-21T17:29:00.000-02:00

Algumas vezes o mundo dá voltas. Na verdade ele sempre gira para um mesmo rumo além do que podemos compreeender.
Ninguém se importa com nada, somos todos iguais achando que somos diferentes. Eu também sou assim: chata, mentirosa e inacessível; tão displecente e desligada de todas as coisas que amo. Isso porque o mundo sempre gira, numa loucura que me faz fingir ser aquilo que sou não sou. Você deve me achar louca, saiba que eu também penso assim.

2007-01-26T21:28:00.000-02:00

Olhar para o passado... tentando descobrir o futuro. Isso serve para alguma coisa?
Não há respostas e as perguntas se desfazem no ar.

2007-01-11T17:33:00.001-02:00

Eu não sou obrigada a mudar a todo o instante. A sua figura se tornou ausente, você foi morrendo aos poucos, eu também deixei a sua figura morrer. Desta vez não posso fazer nada, na verdade eu nem quero fazer nada. Não estou disposta a acordar e falar com você com aquele sorriso falso, acho que você também não quer isso. Tem horas que a gente se cansa. Não agüento mais as mesmas piadas, não agüento mais esse seu espírito de ensinar, não agüento mais te que concordar com tudo o que você diz. Me desculpe, com toda a sinceridade do mundo, mas se você está cansado da minha frieza saiba que ela foi progressiva. Eu não me tornei assim da noite para o dia, todos nós vimos a mudança ocorrer, todos nós passamos pelas mesmas coisas.
Eu nunca te mostrei um texto que eu escrevi, nem você nunca procurou ler. As coisas não são desta forma, essas conversas não nos tornam mais amenos, talvez deixem o clima da casa com um cheiro mais falso e mais moderno. Eu cansei de brigar, cansei de insistir, cansei e cansei. Você também deve ter cansado de outras coisas. Ainda tenho uma outra imagem sua guardada na minha infância. Imagem de uma pessoa que já não existe mais, pelo menos não que eu tenha visto.
E todos esses anos passados ficam perdidos nos anos passados. Não há como recuperar aquilo que já foi e para corrigir o problema a gente demora tempo demais. Relacionamento que se recupera rápido é apenas fachada. Aos poucos, cansei de falar e não ser ouvida, hoje não tenho mais vontade de falar, não tenho o que falar, tenho, às vezes, receio de falar. Algumas coisas se tornam insuportáveis, isso costuma ser mútuo. Desta vez eu não estou disposta a mudar, talvez por isso não haja como resolver o problema. Eu não quero tentar de novo, porque a cada tentativa eu fico mais decepcionada, a cada decepção eu fico mais fria.
Talvez um dia você leia isso, quando nem se lembrar mais de quando foi a última briga. Não pretendo abandonar tudo e ir para longe, mas sem perceber eu já fiz isso.

2007-01-09T14:11:00.000-02:00

É antigo, tive que lê-o ontem, fiquei com vontade de republicar.

Solidão

Naquela madrugada Marcel acordou chorando, parecia que ia explodir o peito. A mãe levantou calma, deu o seio à criança, que foi aos poucos adormecendo no leito maternal. Depois de pô-lo no berço e olhá-lo dormir saiu tranqüila para seu sono.
O quarto ficou vazio, silencioso, só havia o vento batendo de leve na janela num tom gostoso. O bebê sentiu consumir dentro de si a solidão, chorou, quieto e incessante. Sem ruídos explodiu os pulmões berrando até lhe faltar ar, até não haver mais lágrima. Via fantasmas, tinha medo. Figuras corriam pela noite, e ele sozinho no meio delas.
Passaram-se anos, cresceu numa infância de poucas frases e amigos. Teve brinquedos e festas de aniversário, mas ganhava poucos presentes e muitos convidados. Quando lhe abatia a solidão, quase toda a noite, corria para abraçar a mãe que carinhosa lhe acariciava os cabelos e dizia "já passou", daquele jeito que só as mães sabem fazer. Punha-o na cama e com um sorrir angelical apagava a luz, para que ele dormisse com os anjos. O menino apenas via imagens no escuro, os anjos gargalhavam maléficos enquanto subiam pelas paredes... Ele, sozinho em meio àquilo tudo.
Marcel era do tipo bom em tudo... e não tinha nada. Na escola: ótimo aluno, exemplo de disciplina e educação, desastre em beleza e convivência. Poucos colegas, frases curtas, palavras monossilábicas. Raciocínio baixo, idéias vagas em meio a tanto saber e notas boas; não falava as dúvidas nem expunha o que pensava.
Mesmo quando mais velho, temia andar sozinho à noite, pois a solidão quase eterna com a qual convivia trazia as criaturas que compunham os medos de sua mente e musicavam frases ameaçadoras.
O tempo passou, mudou de escola e de vida. Manteve seu brilho apagado, sua feiura e olhos medrosos. Mas agora havia passado de estranho para tímido e aprendeu a sorrir de verdade também. Tinha, às vezes, pesadelos e solidão, porém aprendeu a se cuidar e a contornar tudo aquilo. Venceu lutas e suas boas notas o permitiram passar na prova mais concorrida do melhor curso do país. Houve festa, 18 anos, tanto talento, um exemplo. Até o pai, eterno viajante, fez questão de prestigiar o filho. Trouxe uma corrente de prata, com um belo pingente onde havia as inicias do filho gravadas. Marcel olhou, sorriu, chutou o abdômen do pai e cuspiu. "Tantos anos de solidão e nem pra ser de ouro". Saiu andando, bateu a porta com força, fazendo um estrondo tão alto quanto o grito louco que sua alma deu. Caminhou sozinho naquela noite, e o vento torturava seus sentidos. Entrou no supermercado, observou seu reflexo no vidro azulado que revestia as portas. Ao ver-se do outro lado do espelho teve vontade de acabar com tudo. Não podia, deu um soco no vidro, que não quebrou mas feriu a mão dele. Em seus olhos residia a fúria, responsável por Marcel não chorar uma vez sequer.
Passou algum tempo, pediu desculpas ao pai, voltou ao normal, nada havia ocorrido. Acordou cedo naquela manhã nova, fez a barba, perfumou-se, deu bom dia à mãe alegre.. Onde vai meu filho tão bonito? A resposta veio com um sorrir gostoso. "Tenho que sair bem na foto, hoje vou mudar o mundo" Naquele dia pôs inclusive a melhor roupa, andou sorrindo em passos calmos. Carregava consigo uma valise nova. Sentou na praça, no centro da cidade. Olhou ao redor, as faces apressadas das pessoas, tanta gente passando e ele ali sozinho. Marcel analisou os gestos de cada um: as caras cansadas, as tristes, os sorrisos falsos, as diferentes vozes, todas elas. Olhou para si e viu no mundo uma série de problemas, viu a transparência em cada forma viu que não era o único infeliz.
Calmamente abriu o paletó, ajeitou-o no corpo. Abriu a valise e apreciou seu brinquedo, uma mini metralhadora, nos quais os tiros voaram para alvos incertos. Recarregou, outra rajada, outra vez - sorria . Os que tentaram detê-lo foram atingidos com mais serenidade.
Seguiu em direção a uma loja, olhou para seu reflexo no espelho, desferiu um golpe forte que machucou a mão. Sentiu os olhares sobre si, revolta, xingamentos. Andou por entre os corpos, aproximou-se de uma mulher que chorava diante do corpo de uma amigo e perguntava por quê ele tinha feito aquilo. Chegou bem perto dela, espancou-a com todo o cuidado até que caísse desacordada. Aproximou-se de seu rosto e respondeu triunfante: "Vim libertá-los da solidão".

1/6/2004

2006-12-24T01:41:00.000-02:00

NATAL

Este ano eu pedi uma bola, um vídeo game, um brinquedão. Minha mãe disse que esse ano
vamos passar na casa da tia, mas que o Papai Noel já está avisado e eu não preciso ficar
preocupado.
Este ano pedi o que não vou ganhar. Vamos para casa da minha tia, afinal. minha mãe
insiste na agradável reunião familiar. Espero ganhar algo decente nesse este ano, em vez de
meias ou uma camiseta ridícula de listras desconexas.
Eu adoro o bolo de Natal. A vovó só faz nessa época e não deixa ninguém comer até que
todo mundo sente junto na mesa. Ela sempre me dá uma colher de chantilly escondida antes da ceia.
Eu adoro o Natal porque como dia todo. A família se reúne, como sempre, todos sorriem em volta da vovó, a única que segura esses sanguessugas juntos. O peru nem saiu do forno e já lhe engoliram as duas coxas. Deram-me os parabéns porque passei em Engenharia. Agradeci, mesmo fazendo medicina.
Os minutos não passam. Quero ganhar logo os presentes.
Os minutos não passam. Não vejo a hora de pegar meu presente e sair logo daqui.

Feliz Natal, muita paz, alegria, que todos os seus sonhos se realizem, tudo de bom!

24/12/2006

2006-12-19T17:30:00.000-02:00

O ESPELHO<

Eu odeio meu espelho! Fico horas parada na frente dele olhando para minha cara, meus defeitos e admirando as mesmas qualidades fúteis. Aí começa aquela conversa de dona de casa. Parece a amiga da novela tola daquele canal tosco. Fico lá, dizendo que é assim e pronto. Pior que essas personalidades são sempre iguais. Uma é fria, calculista, objetiva, sincera e inteligente, eu diria. A outra? Cara, coitada; toda doce, romântica, inocente, fica lá falando em igualdade, defendendo os pobres coitados, é praticamente uma madre puritana.
Mas isso não importa. Na verdade importa aquela conversa que nunca existiu, porque são sempre essas as conversas que importam. Eu já tive várias dessas. Fiquei imaginando o que diria, a contra resposta, e assim por diante. O mais engraçado é que fica tudo preparado e, na hora de falar de verdade, cara a cara, não sai nada.
Aí, começa outra vez: olha pro espelho e se acha a melhor e a pior pessoa do mundo. Aí fica triste, alegre, enche-se de esperança, desaba. Porra! Larga de ser idiota e decide!
Na verdade o ódio não é apenas do espelho. Porque a gente sabe, ainda que fique aqui fingindo não saber, que a culpa não é dele. O espelho, coitado, é um objeto inanimado que por algum motivo físico químico burocrático o qual eu não faço idéia qual é, reflete as imagens. Eu sei que tem alguma coisa haver com a luz e blá, blá blá. Tá, confesso que nunca prestei atenção nessas aulas quando estava no colégio. Mas, sabe como é, nós humanos em nossa condição metafórica e embriagada por idéias líricas, acabamos culpando o pobre menino espelho por uma série de atos e etc, etc.
Mas, voltando aos dramas. Na verdade acho que não há muito mais o que dizer. Desta vez eu deixei o espelho de lado, sentei-me em frente ao computador e resolvi desaguar minhas mágoas encandecentes, trouxas e com algum sentido afetivo louco e desenfreado o qual não me cabe agora descrever, até porque para fazê-lo eu utilizaria milhões de letras. O maior problema é esta grande dificuldade em ser breve, o que torna esses textos reflexivos gigantes e tolos. Como a maior parte das reflexões que escrevo, não fala de nada. Portanto, como já cansei dele e não tenho mais idéias para enrolar, fico por aqui, ainda com eterna raiva do pobre espelho, ainda sem rumos a tomar.

20/08/2006

2006-12-14T11:18:00.000-02:00

Quando não há mais onde pisar; ali renasce o instinto, ressurge conforme a luz ofusca o resto de
consciência. Assim brota a vadia, ópio da noite, prazer.
Seios pernas, mãos deslizanbtes, um mundo sem nada a espera de ninguém. A noite corre em ruídos,
desejos, desdenhos...
Olhos bobos, mãos dadas, beijos, quem nunca se apaixonou? Lábios caídos, cabeça baixa, lágimas,
quem nunca não soube o que dizer?
Sussuros, sorrisos, êxtase. A figura que diz tchau sem olhar nos olhos. O objeto que joga fora
sem perguntar no nome. Nada importa e o que importava já passou.
Algumas coisas ficam para trás, quem traça sua própria vida?
A vadia nasce no vazio, na angústia, nos sentidos depredados. Ela é sozinha, não tem ninguém. Se perde naquilo que já perdeu.
Os corpos densos, o calor infiltrado, o sexo por desejar. De repente ela evapora, mão rígidas,
olhares escassos. A vadia não sente, antes já lhes arrancaram os sentimentos. A vadia chora as
lágimas que secaram sua alma.
Surge, dissolve. Não conta a verdade nem mente. Quando acorda o céu gira, o mundo embrulha.
Solidão, medo, um resto de qualquer coisa. Pisa em facas pela manhã. Lava o rosto, as gotas
tranpassam. Não é nada, nem ontem, nem hoje, nem nunca.
Algumas coisas ficam para trás. Quem se importa com isso?

13/12/2006

2006-11-25T15:21:00.001-02:00

Com o tempo o mundo ficou sem cor, as janelas perderam o verniz, o caminhar perdeu a graça. Não havia mais piadas, o sorriso era uma constante inveja inalcansável. Seu mundo nunca fora assim, de repente ele se tornara solitário, esquecido, distante.
Perdida no passados? Talvez esse fosse seu maior problema. Mas o futuro era uma faca atravessada e o presente três lanças fincadas.
Nem mesmo viver de sonhos poderia, talvez internar-se numa loucura cruel, ilusória... mas as coisas nem funcionam desse jeito... o muro da loucura não está tão próximo.
O mundo se refez em dúvidas, o que teria a aprender? Desta vez o coração não virou pedra, mas a alma desgela e vai embora. Algumas vezes as palavras se contraem, mas é impossível descrever o que afoga.
Com o tempo, dizem, volta a cor e o verniz. As janelas se fecham, lentamente. As piadas reencontram-se, os sorrisos retomam-se. Tudo corre aos poucos. A cor não volta igual, a graça não será a mesma. Percorre o medo agora... que diferença isso faz?

2006-11-12T13:56:00.000-02:00

A menina dos belos olhos verdes
A menina que eu faria tudo.
A menina que eu deixei na calsada chorando
A menina que não tem medo de nada.
A menina que eu gosto
A menina que é forte
A menina que se vira
A menina que não é mais nada pra mim.

31/10/2006

2006-10-24T20:14:00.000-03:00

Lembrar daquilo parecia um pouco sórdido para sua memória fraca. Eram dores de cabeça constantes,pequenas pontadas e uma doença infantil. Espirro, rouquidão, vestígio de depressão amigável. Deteriora sem fazer triste.
Os pulsos ainda secos, nenhum sinal de corda pendurada no banheiro, remédios guardados na caixa lacrada. Não há lágrimas, nem sinal de desespero.
Às vezes as gotas pingam devagar sobre a louça suja. O quieto barulho ensurdece a cabeça vazia. O silência murcha uma sensação inexistente enquanto as risadas se multiplicam num outro plano qualquer.
A lembrança não se perde, não há histórias para contar nem há suicídios ou sangue jorrando para os lados. As possibilidades congelaram no passado e quebraram no presente. Nada resta, nada há. Um pouco de melancolia ao dia de sol. A felicidade esvai, evapora no frio. A lembrança deteriorada esquece que aquilo de fato não existe. Tudo se choca, tudu mexe, aterroriza. A frente não há perpectivas. As palavras desfazem, os dedos roem. Não há mortes, nem nada. A loucura necroza, sem desespero e de olhos abertos.

24/10/2006

2006-10-01T22:08:00.000-03:00

Ainda nao entrei em desespero ou depressao. Apenaas as vezes a gente se sufoca. eu gosto d vc d uma maneira frenetica. a ideia e nao encher o saco...
Esta noite eu sonhei com você. Acordei apatica, triste, magra, ferida. Foi estranhamente quieto. Eu sonhei com você.
Nem sei mais o que dizer. Eu sonhei com você. Parece uma loucura tão grande, um descaso gigante, uma patética escuridão. Eu sonhei acordada.
Sinto saudades das nossas antigas conversas. Não temos planos, o que apenas me transforma numa figura sem rumos. Não sei mais para que olhar, o que dizer, os caminhos a seguir. Tão fraca e tão forte. É tão absurdo. Eu não me conformo com nada disso. Nem sei exatamente o q estou dizendo. Momentos patéticos, só pode ser. Um dia eu sonhei com voce, No outro você me esmaga. E me sinto idiota e confusa, já q vc nunca vai ler isso, e vai me achar uma criança para sempre.

2006-08-29T15:50:00.000-03:00

Clausura

Eu quis tocar o sol mas ele disse que não, disse que era impossível, que o mundo lá fora era perigoso. Eu chorei, gritei, bati o pé. Ele nunca gritou comigo, nem por isso me entendia. Eu briguei, fiz escândalo. Ele me pegou pela mão, me deu um beijo no rosto, me acariciou os cabelos. Era para eu não ter medo, dizia baixinho ao meu ouvido enquanto fazia cafuné. Falava que nunca ia me deixar, que não queria me perder e temia o que poderiam fazer comigo. Eu me perdia no colo dele e quando acordava já estava quentinha e coberta na cama, a luz tinha sido apagada, ele não estava mais ali.
Pela manhã tomávamos café juntos. Ele trazia bolos, bolachas, tudo o que eu gostava. Nos dias especiais jantávamos algo diferente. Mesmo assim conversávamos pouco, ele era calado e discreto.
Ele me ensinou a ler bons livros, a desenhar meus sonhos, a escrever minha vida. Ele me deu tudo, mas sempre repetia que eu não poderia sair porque era perigoso, era proibido.
Brigamos inúmeras vezes, mas era sempre eu quem levantava a voz. Ele sempre pedia desculpas. Alguns dias trazia presentes, noutros mal falava comigo. Eu também não gostava de brigar, mas nunca pedia desculpas.
Quando eu saí de lá eu pretendia voltar. Ele era minha família, meu amigo, meu professor. Mas eu fiquei com medo, saí correndo, contei para alguém; e ainda não sei se fiz a coisa certa. Num só dia senti o sol, o vento, as pessoas passando de lá pra cá, o barulho do mundo deste lado. Tive mais medo que na minha vida toda.
Hoje eu não sei onde estou, muito menos porque vim parar aqui. Ele foi meu pai, meu irmão, meu amante. De uma hora para outra minha vida passou a ser somente minha e de mais ninguém. Eu nunca fui capaz de amá-lo, nem por isso odiava

2006-08-18T17:49:00.000-03:00

Ontem eu pintei as unhas, passei batom, coloquei-me num vestido, acomodei o salto alto, pintei com cuidado cada parte de meu rosto. E onde estava você? Em parte, lugar, canto algum.
Ontem eu sonhe com aquilo que nunca fizemos, perdi minha indagação, insisti numa tolice incapaz de atingir-nos. Não sei em que mundo você tem se escondido, nem por que lados tem caminhado.
Ontem eu passei papel no batom, lavei o rosto, borrei a maquiagem. Você desapareceu, eu apenas me desfiz aos poucos.

2006-07-20T12:29:00.001-03:00

Exílio

- Eu já estou pronto.
- Você sabe que não é assim
- As coisas já chegaram ao ponto crítico.
- E?
- Me deixe em paz.

Nos telhados de barro ouviam-se os acordes da chuva. As folhas desprendiam-se e tapeteavam o chão. As pessoas corriam para chegar em casa, chovia, chovia e chovia.
Eu nem sei há quantos anos moro nesta casa, mal me lembro onde foi que nasci. Antes eu falava outras palavras, outros sons, mas nunca mais me permitiram dizê-los a ninguém. Quando eu mudei para cá eu joguei fora os cachecols, deixei também empacotados os grandes casacos, passei a andar mais descalça. O que eu me lembro é que não há lembranças, não há imagens que eu queira deixar guardadas.
Às vezes me perguntam uma palavra ou outra na minha língua. É estranho, eu nunca a esqueci, mas passei a temê-la. E pensar que um dia eu tive uma língua minha. Aqui não me proíbem exatamente de falá-la, mas eu sou esquisito, sou afastado, sou indigno. A minha pátria não existe mais. Meus pais não tem história, minha vida não tem registros.
Voltei uma vez. Disseram-me que era seguro, que não havia mais soldados nas ruas. Não me contaram que as casas também tinham fugido, deixaram-me acreditar que o tempo ficara congelado no dia inexistente. Voltei para nunca mais voltar. Apaguei, como tanto já fizera, aquelas imagens tristes.
Hoje chove, e lá os telhados eram de madeira, não de barro. Eu não vou mais voltar, as palavras exiladas já me fogem da cabeça quando alguém as pergunta a mim. No fim, eu nunca esqueci, mas aqui os acordes são diferentes, a música é outra, não há neve. Eu nunca mais vi a neve... eu não sinto falta dela, nem de mais nada, porque eu não me lembro, porque nunca existiu.

2006-07-06T14:23:00.000-03:00

Flying Away

Nobody remember my name, maybe because I have never been in this place. It´s strange walking on the street, going out, and not been recognized. Sometimes I ask: what am I doing here? Why changing my life? But sometimes is nothing, but sometimes is too much.

When I was a child my dream was flying away. I wish I ware a bird, or a butterfly, I used to say.

Sometimes... how long is sometimes? Maybe.. how sure is maybe?

Your face reminds me of a friend. Yes! You look like that person! But you don´t know my name and you don´t have idea what I´m talking about. I´m not your friend, I jut look like somebody. I have never been here, I´m not part of this place.

It´s different knowing another life, it´s like forgetting everything that you lived before. What is my place? Do I have my place? Sometimes you´ll change, sometimes the world will change, sometimes you´ll be changed by the world.

Nobody remembers my face, for years I have been far away; how could they recognize me? They? Who are they? It´s strange walking on the street and not seeing any familiar soul. Have they left me or have I left them behind?

How long is a lifetime? When did I leave this place? When did I arrive here? Maybe yesterday, maybe a long time ago. How sure is maybe? One day we´ll know... or not.

2006-06-03T15:38:00.000-03:00

A foto dos dois álbuns

A foto, que era a mesma e ninguém nunca combinou. A vida bisbilhotada que de repente fez surgir de leve aquela lembrança que nem existira mais. As perguntas se desfazem no ar, e os anos se desfazem no vento. As datas são contadas com rigor, e a foto perpetua no mistério que a esconde.
Todas as fotografias mudam de lugar, apenas aquela permanece, foto onde está guardado o maior segredo de um homem, a maior loucura de uma mulher. Não estão apenas eles, sequer estão abraçados.
A foto do dia crucial, do dia sem probelmas. A lembrança que é guardad nos dois álbuns.
Histórias da vida privada, passados que se desfazem aos poucos. Que parte da mentira foi contada? Que verdade por fim ficou eterna? Anos sem se falar, anos sem mais nada. Apenas a foto perpetua... a fotos dos dois álbuns, a fotos das duas almas.

2006-05-23T21:24:00.000-03:00

Inominável

Tic-tac, tic-tac, tic-tac. Depois de uma incrível sucessão deles o despertador disparou, num som tão chato quanto infernal, capaz de destroçar qualquer sonho.
- Só mais cinco minutos - Murmurou Xavier. Sabia que não lhe restava mais um segundo sequer, entretanto o sono acolheu-o maternalmente naquela fria manhã.
De repente, o susto.
- Ih, merda! - Passara dos cinco minutos, dos dez inclusive. Saltou da cama já tirando a camisa e procurando os sapatos. Tomou café andando, preparando a pasta na escova e o creme de barbear. Vestindo o paletó trancou a porta, para sair como um louco no trânsito.
Chegou na empresa irritado, odiava ir para lá todo o dia, odiava acordar cedo. Além disso, não suportava o terno e a gravata enforcava-lhe. Pelo menos eles pagam bem, pensava nos mementos de aperto.
- Espremeu um sorrido da alma para dar alguns "bom dia" no caminho até seu setor. Caminhou automaticamente até a nona porta à esquerda do corredor, como por três anos fazia sistematicamente.
Em sua sala não encontrou alívio ou conforto, mas uma pilha de papéis sobre a mesa. Trabalho, trabalho e trabalho. Desde a faculdade nunca mais lera algo fora de sua área. Almoçou papeladas regadas a problemas.
Mas Xavier adorava, de vez em quando, passear pelos corredores. O melhor é que as portas eram equipadas com uma simpática janelinha de vidro. Nada melhor para flagrar dedos no nariz ou decotes escolhidos a dedo. Pena mesmo os passeios serem tão curtos, já que relatórios por fazer esperavam-no na mesa e as desculpas para essas voltinhas precisavam ser economizadas.
Horas doidas de trabalho: As mesmas palavras para diferentes problemas, quinhentas burocracias para um procedimento simples. Papel timbrado, carimbo, assinaturas, milhões de passos a serem repetidos. Foi para isso que Xavier estudou, é por isso que ele vive bem; ou isso, ou nada!
Passos a serem seguidos, leituras automáticas, arquivos, arquivos, arquivos. Ser perceber Xavier frustrou a alma para satisfazer o corpo. Sabia informações como todos, desejava as mesmas mulheres que seus amigos, gostava dos mesmos filmes que os outros.

Tic-tac, tic-tac, tic-tac. Era incrível como esse som infernal demorava mais a passar no final da tarde, O som do relógio massacrava, assim como a vontade de jantar.
- Eu cheguei atrasado, preciso compensar - Diziam as engrenagens de seu cérebro.
Tic-tac, tic-tac, tic-tac. Xavier roeu as unhas, hesitou uma vez antes de jogar longe o relógio. Pensou em pular pela janela, mas a sala era climatizada. Viu-se preso, nunca antes percebera-se enclausurado. Forçou a porta sem necessidade, olhou para os lados procurando alguém que o observasse. O corredor pareceu mais longo e casa passo apressado parecia deixá-lo mais longe da saída.
Xavier correu, correu e correu, chegou ao lado de fora arrancando o que o enforcava e provocando olhares espantados. Inspirou o ar descondicionado e poluído com uma alegria inexplicável, tirou o terno de qualquer jeito para sentir melhor o vento gelar seu rosto.
- Xavier? Tá tudo bem com você? - A pergunta veio da funcionária com decote escolhido a dedo. Ele ficou sem graça e não disse nada enquanto, desconcertado, procurava ajustar-se no terno e vestir a gravata. Saiu sorrateiro e em silêncio, sentindo-se um idiota.
- Onde eu estava com a cabeça? - Martirizava-se. - O que foi aquilo?
Antes de sair do estacionamento ele certificou-se sobre sua aparência, inconformado com o que acabara de fazer.
Chegou em casa cabisbaixo, foi do banho direto para a cama.
- Idiota! - Repetiu incansavelmente - Idiota!

Tic-tac, tic-tac, tic-tac. Depois de uma incrível sucessão deles o despertador disparou num som tão chato quanto infernal, capaz de destroçar qualquer sonho. Desta vez Xavier não hesitou, levantou-se sistematicamente.

2006-05-12T12:12:00.000-03:00

A história se desmancha aos poucos, como se alguém jogasse solvente nela. Desfaz-se em pequenas partes, corrói-se em distintos pedaços.
Como você chegou até lá? Eu só queria, na verdade, achar uma rumo para minha vida, ao passo que olho para todas as direções e nada encontro. Qual é a menbrana que liga o futuro? Quem é o dono da verdade e da coragem?
Sinto medo de mim, do inusitado, de tudo mais. A solidão apavora, a paixão conforma. Poucas vezes esteve nas suas mãos, agora não depende de mais ninguém.

2006-05-05T18:26:00.000-03:00

A vida se mistura, nada tem começo, meio ou fim. A garotinha dos olhos verdes e assustados. Ouçca os sons da tua insônia, tantos pensamentos, medo e mais medo.
As cores se misturam, vidro gelado esmigalha, esmaga, escorrega, corta e mata. Diz a lenda que o estudo preenche. Aqui esvazia e afeta. E estes olhinhos baixos e confusos? TAnto medo, coragem, perda de tempo, trabalho.
É assim mesmo a vida? O passado esmaga o presente e cada coisa vai tombando e tomando seu lugar. Tempo, cada coisa sobreposta a cada pensamento.
Talvez a solução esteka fincada bem na frente, ou pode nem existir. Difícil é afirmar a que mundo pertence ela.
Os dias passam, assom como as horas e os minutos. Nâo há parecer de nada, nempalavras repetidas. Pode ter terminado, por que não apenas outro começo?

03/05/2006

2006-05-01T13:48:00.000-03:00

Sensações

Sensações totalmente diferentes e inexplicáveis. A sensanção de
alegria que rega cada segundo sobreposta a uma imensa tristeza que deprime
os instantes.
NÃo há como explicar exatamente cada parte deste sentir, agora estou
leve e alegre, depois irei tornare-me apreensiva, e sei lá mais quantas
sensações vão percorrer meu corpo.
Sinto falta de tudo e de todos, enquanto exploro um novo horizonte
que ainda está para se formar. O último dia, cada última coisa... Sensações
tão diversas, descem a garganta amargas e doces. Fim e começo, Ying e Yang,
tudo tem suas fases, começa a nova agora.

01/05/06

2006-04-17T16:32:00.001-03:00

A Doença do Pai

Naquele dia o pai adoeceu, teve uma crise nervosa louca, que tirou todos do sério. Que doença era aquela? Doença séria, que não tinha cura nem queria se curar. Naquele dia o pai matou os filhos no grito sem paciência e a mulher na raiva sem motivos. O pai não queria curar-se, e quem poderia viver com ele assim? Antes o pai era pai, do nada o pai virava pó.
Seus gritos sem razão ecoavam pelo ar. Brincadeiras fora de hora e instigadas por estigmas marcados aos poucos cresciam. Não tinha mais graça, nem mais nada. Morre devagar o pai, que tenta estar dentro mas está fora.
Ninguém agüenta esta doença fétida, amargurada e exibicionista. Doença que trás aquilo que o pai esconde, mas que o pai é. Morre aos poucos, junto com alicerces, lembranças, sorrisos. Morre e vai morrendo, se arrasta, fere sem perceber. A doença consome as capacidades do pai, e por que tem que estar errado o médico e certo o pai? E por que tem que calar-se o filho para ouvir o pai? E por que deve ser a esposa junto deste pai?
Que doença! Veja esta fumaça fétida que sai da boca do pai. Veja esses dentes podre que tem o pai. Veja este nervosismo louco que atinge o pai. Veja este homem tosco...
Naquele dia o pai adoeceu, num surto de raiva fechou seus olhos, tapou seus ouvidos, trancou sua mente, adormeceu. Alguém ainda deve sentir saudades dele, não sabem se ainda resta esperança, pois a cada segundo morre o pai.

2006-04-14T17:46:00.000-03:00

O andar pisa em ovos, e não saber mas por onde seguir é a verdade atenta.
Dúvidas, paixões, isneguranças... desejo... Ah, q eterna aflição e angústia,
que eterna disputa sem fim. Parece q nunca pode ser como é, parece q não é
pra ser desse jeito. Q eterna e fatídica história, que tanto intriga e
arrasta pelos cantos. Parecem tantas mentiras... ódio eterno.
Seria mais fácil não ter sentimentos, ouvir a fria e ardente voz da razão,
Seria sensato esquecer nossa humanidade, virarmos máquinas mortíferas e
largadas sobre nós. Pisar em ovos, q louca sensação de vazio, que tantos
objetivos cruzados, q tantas... ilisões enterradas. Se o mundo fosse menor,
se fosse controlável, se estivesse ao alcançe das mãos...
Alma gelada, ingrata decisão, palavras cruéis, dolorosas insanidades. Tudo
gira no mesmo sentido oposto. Pisar em ovos, em cabeças, em ilusões... que
fim tem tudo isso?

2006-04-10T20:58:00.000-03:00

Não digo aquilo que vc é, talvez por que "nada" soaria como a melhor resposta. Cabe lembrar o que você foi há tanto tempo, e como me são boas estas lembranças. Tua figura ficou ofuscada e perdeu-se nas memórias de infância.
Talvez eu tenha mudado tanto que não caiba mais nisso tudo, quem sabe me apegado a uma personagem que na vida real nunca existiu
Cada vez quem lembro de como era... e depois no que se tornou eu me pergunto se há culpados estes os olhares cruzados vindos sempre de baixo para cima se tornarão uma eterna constante.
Precisava ser assim? Não há brigas, mas neste silêncio carrancudo há mais do que simples xingmentos. Resta saber o que se passa em cada um de nós e por que nos meus suspiros indignados há má vontade e nas suas perguntas e afirmações há sempre tons de superioridade.
Já desisti de qualquer coisa, se bem que nunca fiz tanta questão de tentar. O fato é que é melhor assim. Há horas que se perde a esperança e aí é melhor não falar mais sobre o assunto.

06/04/2006

2006-04-01T02:07:00.000-03:00

Eu nao sei exatamente em que mundo vc vive. Talvez seja o que mais me fascine. Nao posso entender a cor dos teus olhos, e nem por isso me distancio deles. Não sei interpretar extamente tuas palavras, e talvez por isso elas me deixem tão sem reação. Fico estática e em silêncio, enquanto minha voz ecoa sem rumo para frente e para o ar. Talvez porque eu não saiba como agir, ou porque me faço perdida não apenas dentro de mim. Às vezes tomada pela insegurança, às vezes desnorteada pelo que se passa, às vezes calada em miséria e insolência. Não devia ser assim, não podia ser assim. Não devo fingir que simplesmente não há nada acontecendo. Basta que tantas coisas reapareçam... Este, outra e outra vez, é mais um sonho que não me pertence.

2006-03-26T18:08:00.000-03:00

O que quer que seja, esqueça, não há tempo para vc, meu querido. Afinal, de
olhos calados a lembrança chora. Já foi aborrecimento não saber quais
palavras dizer nesta hora. Mas se foi este desgosto antes perturbador hoje
é excêntrico e anêmico. Permita-me dizer, as vezes maníaco e inconsequente,
mas que não ouve uma palavra tua sequer, nem acata qualquer decisão que vc
acha tomar. Para mim conversa não é monólogo, brincadeira não é falsidade
nem repetição. Lá vou eu outra vez... Coragem... coragem...

2006-03-24T21:19:00.000-03:00

Desgostos e confidências

Não teve dúvidas. Um dois, três, quatro, cinco goles. Não parou mais. Virou a
taça de vinho sem glamour e sem sentir cheiro ou gosto de nada.
- Outra! - Ordenou fria e secamente.
Bebeu sem limites e sem noções. Quando caiu no sono não havia amigos para
cuidarem dele, mas tinha deixado mais do que o suficiente para pagar os litros que engolira. Acordou ainda tonto, vomitou algumas vezes, cambaleou sem pressa, saiu na rua destemido.
Não caiu na sarjeta, não deitou-se em praça pública. De repente chorou
sozinho, num silêncio tão rancoroso e cheio de consciência. Logo após, riu, e
riu-se gostoso e sem compromisso, sem sequer antes enxugar as lágrimas tolas
que ainda lhe escorriam pelo rosto.
Entrou na casa vazia, largou-se no sofá sem dono, cerrou os olhos nos
joelhos, falou algumas coisas para si.
Que sofrimento mais tolo e bêbado, que sensação mais sem nexo e incômoda, que solidão mais amena e tola. Talvez quisesse por um instante ser seu próprio
confidente, mas as palavras suas para si mesmo eram tão sem sentido e
desconexas que perdeu a vontade de conhecer-se.
Levantou-se outra vez, tomou mais vinho, qualquer um que estivesse na adega
cheia deles. Caiu de lado, no chão, no centro da ampla sala vazia. Não
morreu, nem morreria, pelo menos não naquela noite. Esperou o dia nascer
enquanto vomitava desgostos e confidências. Não morreu, nem por isso começou
a viver.

2006-03-22T22:32:00.000-03:00

Não, não lhe diz respeito essa parte, não é este o tipo de conversa realmente franca, meu amigo. A tua experiência não me vale nada, e o que eu entedo por vc, certamente não faz parte do meu mundo.
Eu sinto que não consiga responder de uma maneira plena, sinto a nunca consigo ouvir de verdade essas palavras, sinto q sequer é capaz de olhar-me nos olhos. Para que tanta desconfiança? Ou por que, de repente, deixar claro tantas coisas que poderiam ser ditas de outra maneira. Não quero saber da tua vida. Interessa agora a minha.
Eis a parte a qual vc se encaixa, meu bem.

2006-03-20T21:30:00.000-03:00

CHUVA

Estou d mãos atadas e olhos semi-cerrados. A chuva louca lava minha alma sem
piedade. As palmas machucadas, as vozes preocupadas conversam descaradamente
dentro de mim. Meus dedos incham e procuro por entre as gotas o rastro que
nunca aparecerá. Pergunto-me por que as palavras que deveriam ter vindo do
outro lado ficaram perdidas no silêncio.
Chove, derrama sobre mim o alívio. Mas ainda procuro-te por de trás de mim.
Ainda pergunto-me se há sintonia ou tudo está sendo levado pela enxurrada.
Chove, como é bom ver chover, e chove, sobre minhas dúvidas, sobre minha
angústia, sobre minha cabeça...

20/03/2006

2006-03-16T19:09:00.000-03:00

Acho que estou novamente voando, voando demais para um mundo que não existe
nem me pertence. Estou caindo desenfreada naquilo que eu disse, sem parar ou
pensar melhor no que se trata. Estou padecendo amigável e confiante, sem
requintes para nada.
Estou novamente aflita, preocupada e apática. Largada diante das pseudo
verdade que não se fazem mentiras. Sem fazer perguntas espero respostas.
É omitir, escapar pela tangente. Essa história não me convence, sequer me
deixa dormir bem.

16/03/2006

2006-03-13T23:06:00.000-03:00

Q bosta d post!

A noite trouxe insônia e moleza..... lágrimas desesperadas, q não tinham relação alguma com sentimentos. Ouvidos fechados, cabeça que doia levemente, (e ainda dói) calor e frio repentinos.
O rosto incha, a boca seca e fere-se. A voz fica rouca, os olhos inchados, o sono desagradável. E quando parece que finalmente ele veio.. já é seu final, hora de acordar

2006-03-08T15:52:00.000-03:00

Eu nao sei porque, mas tenho pensado em você sem posseções, sem estigmas, sem nada. Tenho pensado as vezes de maneira ligeiramente turva e pura, pensado a cada segundo nestes olhares tão familiares e tão quietos.
Às vezes eu me pergunto o q faço neste mundo, e se tudo q digo ou penso sao besteiras. Mas minha vida não tras até mim a histeria, nem faz d mim outra pessoa. De vez em quando eu me pego vazia e calada, as vezes morta e sem graça. Outras, mulher cheia de si, mulher destemida.
Desta vez não sou louca, nem tenho plavras bonitas pra escrver. Não estou amando ninguém, se é que alguma vez amei. A minha vida está tão calma, terna, sem rumo e sem ninguém. Tenho medo de mim, tenho medo das minhas intrigas e destas todas prosseções. Tenho idéia do que digo, penso logo em como finjo.
Escrevo asneiras aleatórias, apenas porque tenho vontade.
Tenho amigas maestras, tenho inimigos calados, nao tenho nada nem ninguém. E sempre dizem que a solidão até que me cai bem.

06/03/2006

2006-03-06T15:46:00.000-03:00

Lírios Brancos

Não havia sequer mistério capaz de ter olhos tão amenos e rústicos. A face bem tratada deslizava pelos cabelos loiros e tolos. O rosto roxo de frio, os lábios esboçados de sofrimentos, tensos e apáticos, assim como o corpo dotado de embriaguez e terno aberto.
Trazia flores, lírios brancos derramados pela mão, que mal segurava-os com firmeza ou sequer soltava-os com desprezo. Lírios brancos, novos e machucados pelos passos leigos e distorcidos daquele homem que, de repente, sem idéia do que fazia... apenas andava levemente pela madrugada gelada e sem sentido.

Flores brancas descansavam pelo chão. Os pés apressados pisoteavam-nas sem percebê-las. De repente elas se perdiam pela manhã de trabalho, pelo domingo de descanso, pela rua. Estavam sozinhas e pálidas. Frias e murchas, para depois tornarem-se apáticas e largadas.

O rosto não esboçava brigas, os olhos não traziam marcas de choro, nem o peito sintomas de ardor. Mas estava amargo e sem graça. As mãos tênues se constrangiam enquanto caminhava. Olhos espantados fitavam-no com cuidado: analisavam seu terno, passavam longe de sua figura assustadoramente terna.
Sentou-se na calçada, sem pudor, sem lembranças, sem pensamentos. Apenas largou-se para pensar naquelas imagens insanas que nunca teriam passado por sua mente. De repente a caça e a memória. De repente a frieza e o silêncio tornaram-no insólito na noite serena.
Lírios brancos, soltos ao seu lado num tênue sentimento. Tentou ainda cheirar outra vez as flores murchas, mas estavam mortas e sem perfume. O terno deitou-se devagar, a cabeça ficou por um instante tentando pensar em algo. Lírios brancos, pensou, e adormeceu no frio, sem dor, sem culpa, sem sentido...

2006-02-20T16:21:00.000-03:00

O Rebanho Alheio

"Senhor Deus dos desgraçados
Dizei-me vós, Senhor Deus!
Se é loucura... ou se é verdade
Tanto horror perante os céus..."

Diga-me com sinceridade, Deus nosso, era esta a imagem que queria ver? Era? Era esta a salvação que teu nome pregava? Será mesmo que o homem nasceu apenas para viver de verdade depois da morte?

"E ri-se a orquestra irônica, estridente...
E da ronda fantástica a serpente
Faz doudas espirais..."

Prega-se o medo na busca dos corpos, além do azar, do fim. Embebidos pela música vão-se os antigos amigos, tampam-se os olhos, vedam-se os ouvidos. Tocam sempre na fraqueza certa, peculiares e generosos. Cercam a presa amistosos, são sutis e eficientes.

"Mas que vejo eu ali... que quadro de amarguras!
Que canto funeral!... Que tétricas figuras!...
Que cena infame e vil!... Meu Deus! Meu Deus! Que horror!"

Mãos atadas em pseudo sorrisos. Mentes lacradas numa loucura enrustida e tão bem disfarçada. As vezes contam-lhes mentiras arquivadas que, com fé e contribuições, viram (porque não?) verdades esboçadas. São apenas almas amarguradas e aflitas, que buscam consolo incerto e futuro ameno. Então responda-me, Deus, era assim que as imaginara? Fora esta a vida que lhes reservara?

"Um de raiva delira, outro enlouquece...
Outro, que de martírios embrutece,
Cantando, geme e ri!"

"Ai! Quanto infeliz que cede,
E cai p’ra não mais s’erguer!..."

As vozes se perdem juntas, suplicam por salvação num transe por seu Deus. Mas, não há nada ali, apenas paredes e pessoas. Brilha a peste que torna-se reluzente em nome da salvação. Espatifam-se os sonhos coerentes e queimam-se as antigas letras ingratas e amaldiçoadas.

"Fatalidade atroz que a mente esmaga"

Agora são máquinas humanas, apenas e nada mais. Frutos da ganância, muitas vezes meras figuras insanas e fanáticas. Têm livre arbítrio controlado, respeito à cultura alheia confiscado. Doam a alma ao portador do verbo, que as compra por nada e as vende por muito.

"Gritos, ais, maldições, preces ressoam!
E ri-se Satanás!..."

Que deus é esse entitulado homem que carrega a verdade absoluta? Que deus é esse que afoga-lhes as mágoas e afunda-lhes em suas frases sem sentido? Quem é ele? Quem ele pensa que é, afinal?

Então? Onde está a verdade? Por que tamanha mentira? Talvez escondida por baixo de nós, marcada por cinzas, destruída em histórias, esmagada em palavras patéticas e em meras heresias...

"Deus não está em grandes casas de madeira. Lasque uma pedra Eu estarei lá, feche seus olhos e irá encontrar-me..."
(Documento declarado como heresia)

2006-02-10T16:51:00.000-02:00

Fotografias

- Pai, paiê, vem aqui. - o menino gritava num ânimo desesperado.
- Já vai, já vai... - Andava calmamente.
- Vem logo pai..
- Que foi? Para que tanto desespero?
- Quem são esses daqui da foto? - O menino tinha um álbum enorme nas mãos, cheio de antigas fotografias.
- Esses.. ah, são... eram os amigos do papai quando ele era mais novo. - Disse num tom melancólico e saudosista.
- Nossa! - espantou-se o menino - E você conhecia tudo isso de gente?
- Sempre têm alguns que a gente conhece melhor que outros. - Respondeu com um sorriso tão amarelo e malicioso quanto apático.
- E essa daqui? - Perguntou muito curioso.
- Ah, você não ta reconhecendo não? Olha bem...
- A mamãe? - Chutou.
- Ela mesma.
- Que roupa esquisita. - Torceu o nariz.
Ficaram ainda algum tempo revendo as fotos antigas, até que o menino se cansou de tantas pessoas que ele não conhecia e saiu, deixando as fotos largadas na mão do pai.
- Ual... isso faz muitos anos - murmurou para si. - Tantos anos. - Recolheu devagar as fotos, reorganizou-as devagar enquanto desenterrava todas aquelas lembranças.
- Eram meus amigos... - Murmurou de repente sem perceber. Nunca pensou que apenas uma frase dita a toa pudesse lhe tornar mais fraco de uma hora para outra. Pensou em que rumo os outros poderiam ter tomado, se ainda gostavam das mesmas coisas ou se lembravam dos velhos tempos.
Arrumou cada foto devagar e ficou um tempo parado pensando se deveria ou não tentar falar outra vez com alguém.
Tentou alguns contatos. Muitos tinham mudado de casa, ou mudado de vida. A gente precisa se ver... diziam, mas a gente nunca vai se ver, pensavam.
Não havia mais lugar naquelas vidas para as antigas amizades, talvez porque não eram mais amigos, não eram mais um grupo e todo o resto ficara apenas congelado nas imagens antigas.
Passou dias pensando naquilo, agora olhava as antigas fotografias com mais freqüência, como se a dor de vê-las restritas ao passado pudesse lhe trazer certa esperança. Tentou algumas últimas vezes retomar os contatos. Não fora inútil, pois os poucos que achou no mesmo lugar trouxeram uma conversa gostosa e saudosista. Mas, por fim, desistiu daquelas fotografias e guardou-as de vez no baú. Quem sabe mais para frente se aventurasse a vê-las novamente.
Finalmente deixou de lado toda aquela melancolia. Certamente assim deveriam ter feito seus amigos. Depois esqueceu até onde havia guardado-as, assim como esquecera da promessa de nunca se separarem.

2006-02-09T19:50:00.000-02:00

Volto para meu isolamento, para este mundo de letras e loucuras.
Estou nitidamente divida entre o abismo e a correnteza.
Largada sobre as lembranças comuns de pessoas normais. Despejada sobre
as mesmas conversas já condenadas. Torno-me nítida e arrogante. Largo-me, nas
horas, destas algemas infames para ser isca e produto subsequente.
Espero estagnada na violência minha. Ensurdeço-me aos poucos para
fugir de mim. Mato-me na palavra, decepciono-me a cada loucura que retiro.
E você? Que está drogado, imundo e largado sobre seus próprios
ossos? Eu já vi tantas coisas, essa pareceu unicamente vazia e sem
conseqüências. Isso vai te matar! Vai te destruir, te jogar para fora de
si. Piada infame já que é seu desejo, eu sei.
Todos estes comprimidos e ninguém olha para você. Todas essas frases
feitas, e ninguém olha para mim... Você é apenas mais um. Só mais um, e nada
vai mudar isso. Outro pequeno lixo infantil que procura uma saída.
Pode chorar a vontade, rir, morrer, ninguém nunca vai olhar mais de
uma vez para você... apenas para você.

04/02/06

2006-02-04T17:01:00.000-02:00

Estou com sono, um sono fraco e sem dono. O sono dos desiludidos, dos que viram a morte de frente.
O sangue escurro que escorria tão intenso e sem destinho pelo rosto e braços, os olhos vidrados e cansados daqueles que nem sabem o que fazem por ali. A desova dos corpos imprestáveis.
Estou com sono, o sono de quem não liga para nada ou para ninguém, o sono desconfiado de qualquer palavra ou sorriso, o sono de quem não faz nada, e nem se deixou levar.
Os pés feridos, a multidão enlouquecida, os gritos conturbados pelo som ensurdecedor que reje a todos. A beleza enlatada e disfarçada, os compromissos sem motivo e sem fundamento. Os abraços aprtados de saudades falsas e amizades inexistentes.
Estou com sono, sono carente de inteligência e abastado de perguntas. Sono, azul, verde, vermelho... que sangra, que dói e sorri sem motivos. Estou com sono, que lava os pensamentos insanos e esurdece o silêncio de hje..

2006-02-02T01:37:00.000-02:00

"Escrevo, triste, no meu quarto quieto, sozinho como sempre tenho sido, sozinho como sempre serei. E penso se a minha voz, aparentemente tão pouca coisa, não encarna a substância de milhares de vozes, a fome de dizerem-se de milhares de vidas, a paciência de milhões de almas submissas como a minha ao destino quotidiano, ao sonho inútil, à esperança sem vestígios. Nestes momentos meu coração pulsa mais alto por minha consciência dele. Vivo mais porque vivo maior."

Bernardo Soares - Fernando Pessoa

"Tudo me interessa e nada me prende. Atendo a tudo sonhando sempre; fixo os mínimos gestos faciais de com quem falo, recolho as entoações milimétricas dos seus dizeres expressos; mas ao ouvi-lo, não o escuto, estou pensando noutra coisa, e o que menos colhi da conversa foi a noção do que nela se disse, da minha parte ou da parte de com quem falei. Assim, muitas vezes, repito a alguém o que já lhe repeti, pergunto-lhe de novo aquilo a que ele já me respondeu; mas posso descrever, em quatro palavras fotográficas, o semblante muscular com que ele disse o que me não lembra, ou a inclinação de ouvir com os olhos com que recebeu a narrativa que me não recordava ter-lhe feito. Sou dois, e ambos têm a distância - irmãos siameses que não estão pegados."

Bernardo Soares - Fernando Pessoa

Para ler mais sobre ele http://www.cfh.ufsc.br/~magno/prosa.htm

2006-02-01T00:28:00.000-02:00

Pouco me importa o q é agora, oq vai ser. Pois de se importar morreram pensamentos e idéias.
As mentiras são inválidas, as verdades caóticas, não existem caminhos a serem seguidos.
Foi-se já a hora de entender, perceber os sinais, deixar de lado, esvaziar a mente ou pensar em qualquer besteira. Tem uma hora em que tudo tem final. Basta perceber, porque as vezes não houve sequer começo.
Agora, pouco me importa, já q nem mais tenho com o q me importar.

2006-01-31T02:13:00.000-02:00

Eu nao gosto d post assim, mas hje o dia resolveu tirar coma minha cara. Saí d manha e estava friozinho. Levei blusa, esquentou (mto) e saiu o sol. Eu estava sem protetor solar e óculos escuros.
Pra piorar, uam puta cólica q me deu nos nervos.
Dormi um pouko, diminuiu mas nao passou. IA sair pra caminar e dar uma alongada a tarde. Foi por o pé pra fora e choveu... resumindo, fikei em casa, com chuva e com cólica sem nada pra fazer..

Boa semana.

2006-01-27T12:04:00.000-02:00

História quentinha, acabou de sair.
Temores

A noite fez-se imóvel, assim como a figura estática que mal ouviu os ruídos do lado de fora. Ele levantou apenas uma das sobrancelhas e continuou parado, pensando no que poderia estar passando por sua mente.
De repente, sem barulhos, a voz tiniu pela leve claridade da lâmpada no centro da sala. Foi uma questão de baixar os olhos um instante e tentar procurá-la para que ela fosse embora. Eu devo estar enlouquecendo, pensou. Só pode ser isso.
Já estava aflito, e sem perceber pegara o livro que estava próximo a antiga mesa onde ficava o telefone. Abriu na metade, começou a ler parágrafos aleatórios, começou a prestar a atenção nos pequenos ruídos provocados pelo silêncio. Ah! Se fosse cinema, certamente haveria um assassino junto a porta, pensou novamente. Sabia que não havia, mas começou a controlar a respiração, que ficava mais ofegante cada vez ele tentava torná-la mais amena.
A luz era fraca, uma lâmpada apenas para uma sala toda. Suficiente para a leitura ou para achar algum objeto, mas coadjuvante num momento como aquele. Fechou o livro rápido, como se estivesse pressentindo algo. Levantou-se sem produzir ruídos, pegou com cuidado o casaco leve. Procurou a chave para dar uma volta.
A chave... onde estaria aquela maldita chave? Onde estaria aquela maldita chave? Procurou em vários luares. Não achava, merda de luz, pensava, luz, merda, merda... Cadê a chave? Onde eu pus a chave? Começou a ter medo, ser consumido pelos próprios temores. Abriu rapidamente as pequenas gavetas do móvel da sala. Que inferno cadê a chave? Tremia, tremia, procurou a maldita por toda a sala. Só poderia ser uma conspiração, estavam tentando algo contra ele.
A noite começou a deixar de ser apenas um mero silêncio, passou para uma astuta agonia. Começou a ventar para as janelas baterem, lá fora já ameaçava a suposta chuva. Ele estava preso dentro de sua própria casa. Não havia saída.
Ainda mexeu nos bolsos, mexeu em tudo. Antes quer surtasse achou-a, escondida num lugar comum, bem à mostra. Levou-a até a porta, que não abria... Não abria, não abria!!!!!! A Porta, a chave... como poderia? Entrou em Pânico, ouvia passos, ouvia. Tinha alguém atrás dele, alguém tinha trocado a fechadura da casa. E o livro? Ele deixara em algum lugar, onde estaria? O livro, o livro... sua proteção! Deixou a chave na porta, foi atrás dele. Perdeu-se dentro de casa, os passos, ouvia, mas não havia ninguém. Respirou ofegante... Estou louco, deve ser isso.
Acordou, deitado no chão da sala. O livro ao seu lado. Levantou-se rapidamente. A chave não estava na porta. Nem no chão, nem e lugar algum. Isso só pode ser alguma brincadeira. Foi verificar as janelas. Trancadas, e com grade. Mas... nunca tivera grades em casa. Havia um aparelho grande na antiga mesa de telefone, cheio de botões. Acendeu a luz. Horrorizou-se. As paredes pintadas, o teto cheio de pequenas lâmpadas, e no quintal, visto pela janela de vidro... onde estariam suas roseiras? Ele sentou-se no chão novamente. Chorou devagar. Seus livros não estavam mais guardados no móvel, que sequer existia. Aquela casa, de quem era aquela casa? Não havia pessoas e tinha engolido seus objetos...
De repente ouviu passos, mas sequer se preocupou. Deitou-se no sofá, que não era o seu. Sentia, as vezes, alguns calafrios pelo seu corpo. Ouviu algumas conversas pedidas, mas nada importante ou que ele quisesse prestar a atenção. Apenas deitou-se, perdido no tempo e melancólico por não saber onde estava ou se pertencia aquele lugar. Dormiu sob as luzes, e esperava um dia acordar novamente em seu canto meio escuro, em seu rítimo, em sua época.

2006-01-23T23:55:00.000-02:00

Na verdade as minhas plavaras alegres nunca quizeram especificar tristeza alguma. Dizer o qão mal me sentia nem sempre foi confortante. Esperar por algo poderia sera sinônimo de agonia, e porque não de futura realização e felicidade?
Se em um dia eu afirmei algo, tenha certeza... pode ter sido mentira... pode ter sido verdade.
E não esotu dizendo q em nada se pode acreditar. Mas q nem sempre é bom confiar nakilo q ouve, tampouco nakilo que é sentido.
Este, não é um relato melancólico, nem por isso quer dizer alegria... porém, quem garante que isso não apssa d uma gde mentira?

15/01/05

2006-01-19T23:59:00.000-02:00

Ausência

Eu sinto falta do teu silêncio, tão amável e gostoso de ouvir. Sinto falta da nossa conversa sem assunto, dos nossos sorrisos descompromissados, da nossa inocente astúcia. Falta sinto dos momentos sem palavras, dos barulhentos pensares.
Sinto a ausência daquilo que não foi dito e as vezes me culpo por não ter falado mais.
Ninguém sabe, por que não? Mas a falta as vezes vem... vai... vem...
Sinto que nem sempre tenho saudades, sinto a ausência destes antigos pseudo melodramas, desta minha ingenuidade e daqueles instantes tão barulhentos em que ficávamos quietos.

2006-01-17T00:35:00.000-02:00

De repente tdas as pessoas indo embora. Cada uma no seu rítimo, cada qual em seu passo. Eu fiko aki, parada vendo cada um seguir seu rumo e isso parece uma coisa tão... deprimente.
O pensamente corre devagar, como se não conseguisse acompanhar tudo isso. Parece q d repente é tão rápido, tão cego e tão... sem sentido. Um a um, vão deixando seu espaço para procurar outro. Uma leve alegria, de ver todos arrumando suas vida e achando a felicidades... uma pobre tristeza, de sentir-se para trás.
Parece q para mim a vida é velha, parece q nao me lembro nem conheço ninguém. Isso é ridículo... melhor esquecer... porque vai passar... assim como tudo agora tem passado na minha frente, sem q eu possa tocar ou sentir algo.

2006-01-15T14:10:00.000-02:00

O enterro de ontem

Ontem eu fui ao enterro de um amigo, mas não aqueles amigos de verdade, que sabem cada detalhe da sua vida. Era um amigo apenas, que passou por minha vida há muito e que por anos eu tinha perdido o contato. Na verdade me deixara umas boas tristes lembranças.
A esposa dele chorava, sem escândalos, quieta e triste. Os olhos já murchos de lágrimas, a cara puxada da noite mal dormida. Ela não me conhece, certamente. Eu mesma apenas havia a visto antes na foto que me mandaram do casamento civil. Um olhar discreto e potente. Lembro-me também que cheguei a encontrar o casal uma vez na praia, mas isso já faz muito tempo, uns vinte anos pelo menos.
Fiquei parada, ainda olhando de longe o caixão. Já não conhecia, nem de vista, quase ninguém. Metade dos amigos já se foram, a outra parte desapareceu.
- A senhora não vai assinar o livro? A família ficaria agradecida. - Sorri agradecendo a cordialidade, mas certamente não alegraria a viúva minha assinatura se depois ela perseguisse os passos do meu nome.
Cheguei a me sentar um instante sozinha, fiquei amistosa, me fiz de invisível. Me perdi nos pensamentos, não vi nada nem ninguém ao meu redor passar.
- Você não vai acompanhar? - Era ela, a viúva dos olhos inchados. A voz baixa. - Ele ficaria feliz em saber que veio. - Ainda sorriu devagar, como se minha presença fosse de verdade importante. - Eu levantei quieta, inerte diante daquela inexplicável cordialidade.
- Foi você quem encontramos aquela vez na praia, não foi? - Disse como se minha resposta pudesse de alguma maneira confortá-la. Respondi que sim, mas estava tão sem graça que não sabia nem quais palavras escolher.
- Ele sempre gostou muito de você. - Ela completou ainda com delicadeza enquanto erguia um pouco os olhos rígidos.
- Ele sempre falou muito em você! - Eu acrescentei quase que imediatamente da forma mais sutil possível. Caminhamos conversando devagar até o caixão. Ela ficou séria à direita. Eu quieta à esquerda. O cortejo começou a subir devagar pela pequena rua. Pela colina as palavras engasgaram e as lágrimas eu já havia chorado anos atrás. Ela andou serena, quieta, murcha, segurou o choro mas não conteve a lágrima que fugiu devagar. Quando eu me vi também enxugava o canto de meu rosto com a mão.
Quando ele desceu até a terra nenhuma de nós desatou a chorar. Antes que eu fosse embora ela ainda me deu um envelope com dois cartões postais. Sorriu peculiarmente e me ofereceu carona, mas eu já estava de carro. Na saída cheguei a vê-la sozinha recostada numa árvore, mas como passei rápido de carro não pude ter certeza.
E assim aconteceu, ontem eu fui ao enterro de um amigo meu, não um qualquer, que a gente conhece por aí eu não da importância, e descobri que há mais mistérios entre o céu e a Terra do que imagina nossa vã consciência.

21/09/2005.

Eu sei q o texto é repetido, mas hje não tinah anda pra escrever e queria atualizar isso daki.

Kissesss

2006-01-14T01:57:00.000-02:00

Não há mistério maior do que aquele criado de nós para nós mesmos

Na verdade não foi pedida compreenção, sequer motivo ou causa. PArecia tudo uma
organização, ou primor, como diriam nossos avós.
As ações não eram cegas, o paladar era o mesmo d sempre. O q aconteceu? Ninguém
sabe ou viu. Apenas não foi dito nada, ninguém se feriu, sequer algo estranho
aconteceu. E qdo aquela noite acabou, parecia simplesmente q nada havia ocorrido.

13/01/2006

Sexta Feira, Lua cheia.

2006-01-07T23:01:00.000-02:00

Eu nem sei quem sou.. e nada disso é novidade alguma. Duas pessoas numa só, dois
pensares para apenas um pensamento.
Nada disso faz parte deste mundo, e nem a junçao de todos aqueles sou eu.
Nada provoca, na sente, nada grita, nada corre, pula, nada, canta, espanta,
mergulha.
Parar num ponto pela descrição d uma gesto. Desta vez não há escuridão. Na luz a
mentira é concreta e ligeiramente apagada.
Percorre a mim, seguindo por dentro, ñ é preciso dizer. Um gesto sem gesto, uma
faca sem gumes, um percorrer sem sentido.
Nada é concreto, sequer ameno, amigo ou amistoso...
Desta vez não é apenas jogo de sons, é realidade surreal que se volta para o mesmo
mundo, aquele ao qual não pertenço.

2005-12-25T04:03:00.000-02:00

Natal

Certamente eu nao sei mais o q o natal representa. Na verdade, eu adoro natal, mas certamente ele já foi mto mais encantador. Talvez apenas pelo fato da minha infância já ter ficado pra trás, assim como o maior encanto desta data. Mas pode ser que haja relaçao com o consumismo e comércio... ou talvez isso seja apenas algo da minha cabeça.
O papai noel, q sinceramente para mim nunca foi crença e agora até me parece mais amigo e brilhante, alimenta uma idéia d consumo q me atormenta.
Não falo no resgate de símbolos natalinos, muito menos em religião, até porque embora já tenha sido e aprendido mto sobre, nem critã sou.
Também não é essa coisa de espírito ntalino, pq pra mim isso nao passa de falsidade e hiporcrisia. Mas sei lá. Os tempos já foram melhores, e os natais a cada dia ficam mais vazios. Talvez por que e caí na real, e descobri que magia é coisa de cinema, ou simplesmente porque me tornei sonhadora demais e incapaz de entender que um sonho não pode durar para sempre.

2005-12-16T23:45:00.000-02:00

Talvez não saber o tudo isso possa significar. De repende um resto d nada, de
repente uma pequena memória surgida da penumbra.
Certamente nada morre assim, porque entao? Na verdade é uma procura sem fim pelas
mesmas coisas, na verdade é uma infinita incredulidade, q se torna plena esperança
apenas nas velhas e repetidas palavras rebuscadas.
E de repente isso foi apenas um surto leve de uma alma que se deixou para trás.
Aqui não é aparente, nem lembrança, nem língua, nem estética.
Pequenas frustrações, resta a fuga, q desta vez, sempre, nunca virá.

16/12/05

"Não foi pesadelo, infelizmente, não foi sonho... Eu não fui nada, apenas a peça, que vc moveu e guardou na caixa. Brincadeira, inoscente, brincadeira, pueril, que ainda não consegui deixar morrer, que no silêncio me atordoa ainda, Que me mata, que me esvazia, que não consegui superar. Eu disse algo... palavras soltas.. mas está sendo mais dificl do q eu imaginava"

30/04/2004

*pedaço de um post antigo "Abrindo Gavetas"

2005-12-04T17:48:00.000-02:00

Apenas o fantasma q passou branco por todas as memórias.
Apenas o rastro...
Apenas o exílio e a espera
Apenas um silêncio e um grito acuado
Apenas a vontade d enforcar
Apenas as mãos se apertando com força
Apenas os passos rígidos.
Apenas a silêncio e a pergunta
Apenas a complexidade
Apenas esqueça isso.

2005-12-03T01:40:00.000-02:00

Eu vi os meus dias voarem, como se eu tivesse apenas tocado-lhes de leve. Eu os vi passar... Meus dias, minha vida, q passa tao rápido e o ontem já toranou-se um ano atrás.
Meus dias voaram, e eu me vou com eles. PAra uma nova era... Meus dias... minha vida...

2005-11-26T15:30:00.000-02:00

A internet é fantástica. Principalmente pelas falsas reações, pela solidão ao lado
dos amigos, pela falsidade e por toda aquela falta d privacidade.
Nao digo q nao gosto disso. Afinal é, d certa forma, agradável sentir querida por aqueles q vc sabe q nao gostam d vc. Eu adoro a internet, ela me faz fugir da solidão... e eu mergulho nela aos poucos (nela quem?).
Reforço meu só e em minha companhia.

2005-11-22T16:56:00.000-02:00

Aceito Passe

A velha calça preta jeans desbotada, os olhos semi fechados desprotegidos e
com medo do sol. A camisa verde, de linha, com listras brancas e manchas meio
amarelas.
Eram balas, que passavam rapidamente pelos olhares apressados. Faziam sinal
negativo com a cabeça, mediam-no de cima a baixo. Outros passavam desconexos com aquele mundo tão distante de si mesmos. Sequer o viam, sequer viravam o rosto para
o lado.
Os sorrisos manchados de amarelo, aceito passe, retrucava, mas padeciam
educados nos rostos comuns. Aceito passe, repetia triste enquanto ia aos poucos
perdendo dentro de si o resto de sua vida. Deixava a barba esconder seu rosto
enquanto sua imagem virava apenas reflexo.
Não era malandragem, era súplica. Nem por isso mudavam as reações; as
cabeças continuavam a balançar, as vozes continuavam a deixá-lo mais impotente.
Aquilo não era para elas, nem para o mundo delas.
Tudo se formou como um borrão na minha memória. Mas sua figura caída não
passou despercebida por mim. A camisa verde, cor tola da esperança, era contraste com a avareza branca e preta que lhe sorria amarelo.
Era mais que uma venda, era um gemido angustiado e desesperado, baixo em
sua apatia, morto em seu mal gosto.
Olhei-o ainda mais uma vez, numa fria análise sobre sua figura. Malditos
avarentos, por um instante pensei. Logo depois subi no ônibus, sem comprar uma bala
sequer.